- Estas sentado sobre un pequeño banco, observando el mundo, buscando vida, pero es otoño, las hojas caen algo muere, la vida vuelve a ser todo, pero es nada. El corazón se te marchita, ya es tarde, pensas, observando un mundo automatico, un mundo sin magia, una vida sin miedos.
Caminás por algun sendero de libertad pero es oscuro, es curvoso, es peligroso y no llega a ningun lado. Te asustás y decís no hay nada, no hay una respuesta, solo actos, solo pasos, la cabeza, el alma, te arde. ¿ A donde ir?
Reflexionás sobre el destino, tantos errores, tantas vueltas equivocadas es probable que te lleven algun lado, Hacia la moira tan deseada, hacia la paz tan buscada, hacia un camino, hacia un fin. ¿Por que actuar? pensas, mejor paralizarse en una fria incomodidad, mejor esperar a la vida, eso te decepciona, eso te entristece y solo decidis encender un cigarro.
Tanto pensar, tanto meditar y te encontras detenido en un universo sin estrellas, en un barranco peligroso, en una cornisa sin retorno, sin fondo, necesistas avanzar ¿Que sentido, que direccion seguir?
El miedo te paraliza, la vida se pasa, el tiempo no se detiene, el corazón no late y solo te queda un cigarro. Es domingo y no hay cenizas de amor, no hay recuerdos de labios inquietos, solo una etiqueta sin tabaco.
Una gota de agua moja tu cabello, una lluvia leve refresca tus opacas ideas, intentas encontrar el sol pero solo descubrís truenos, nubarrones y adioses sin holas.
Las palabras, las ideas, el fuego, la nicotina, se acaban solo quedan tus pensamientos, tus miradas, tu vida y el ansioso deseo de alcanzar, de intentar cruzar un encuentro. Como lograr una conclusion, como lograr un pensamiento feliz, si la genta esta viviendo sin vivir, si yo estoy muriendo todos los dias, si mi vida solo es un castillo de ideas.
Observas el eterno rio de ideas, el inacable fluir metafisico. Solo eso lo analizás, planteás como cambiarlo, pero no lo vivís. Mientras, una dama hermosa se pierde, siente sufre los hermosos mares metafisicos de la existencia, los cambia. Lo mejor, lo mas perfecto de ella, de su vida, de sus ojos, de su alma, es que todo lo transforma, todo lo destruye, sin siquiera tomar conciencia de su andar, sin siquiera importarle. Ella rearma, el mundo y no lo sabe, ella destruye barricadas y no le importa. La locura, la libertad es su andar. Todo lo hace porque desea hacerlo, sin pensar en los para que, en los porque, en los resultados, en las causas. Ella huele a rosas y le gustan las papa fritas con cerveza-Piensa un sujeto sin sombra, esperando el colectivo, en un domingo de otoño donde la luz no quiere aparecer
