RELOJES CAIDOS

Inconsciente colectivo

2012-02-17T21:24:00.002-03:00

La tormenta bautiza el seco suelo de la ciudad, en el horizonte, relámpagos ansiosos iluminan la oscuridad bifurcada en diversos colores violetas. Un torrente sin tregua lo moja todo dejando su aroma en el asfalto, en las paredes grises de un barrio escondido. Un rayo perdido quiebra una vieja rama, un auto se destroza, la energía se corta.
En un edificio viejo, un joven estudia los capítulos finales de una materia incomprendida, de un final que llegará mañana al amanecer. Sentado en la oscuridad se enfrenta a la horca de su destino. El calor lo marea, las letras inflan su cabeza, abre las ventanas, una brisa densa, húmeda lo rodea. Busca una vela inultamente, sin saber que en su pequeño cubículo no hay velas. En las tinieblas de su heladera encuentra el transpirar urgente de una lata de cerveza, tal vez si la bebe evite la muerte de una Brahma todavía fría. La lluvia no se detiene.
Desciende salvajemente por las escaleras recordando al hombre primitivo, australopitecos que cazaba su comida, que andaba descalzo sin sandalias, al buen caníbal que comprendía la poesía asesinar un mamut. Todo instinto libre razón surge del urbano ejercicio de bajar catorce pisos de un edificio sin electricidad.
Sus brazos se mueven dibujando círculos extraños en el aire, sus pies saltan, su barba crece diez centímetros, la suelas de su zapato se destrozan al llegar a planta baja. Se sienta sobre un suelo cubierto de cables, de sueños, de hojas, de esperanzas, de ramas, de solidaridades, de vidrios, de amores rotos. Ni Marx se hubiera imaginado este final para el mundo occidental, piensa.
Entre el lodo de una maceta quebrada, una rosa roja con espinas blancas crece, la toma con su puño, abrazando, oliendo el perfume de su alma. Una muchacha de ojos tristes se cruza en su andar. Hola. Hola, responde él. Parece que la lluvia no para, comenta ella moviendo sus grandes labios rosados, humedeciendo su cabello rizado. No che, ni un poquito, responde él perdiéndose en profundidad una gota diminuta ¿Tenés un cigarrillo para convidarme? Pregunta la muchacha con cierta curiosidad mágica. El joven palpea sus bolsillos buscando su etiqueta Marlboro, solo queda un beso de nicotina junto a un encendedor bic negro. Ese no es como los que yo fumo, es distinto, ¿Qué habrá pasado?, se interroga intentando encontrar una respuesta imposible, olvidada. Se lo ofrece a esa mujer que está comenzando a amar. Gracias, responde ella. No hay de que, retruca él. Entonces de manera inesperada, como toda circunstancia extraordinaria, el milagro sucede: El tabaco explota sobre el rostro de la dama, su rostro palidece, sus delgadas manos tiemblan. Las mejillas de él se inflan, una carcajada animal se escapa de sus labios. Jorge y la concha de la lora, grita entre risas ahogadas, una cachetada se dibuja sobre su rostro. Espera no fui yo, intenta explicar pero no puede detener el sonido de su garganta. Esa princesa hermosa que tanto deseo amar, se pierde en la miseria de una ciudad donde la lluvia nunca deja de caer del suelo cielo gris formado por nubes grises. Ahora él, ella aunque a lo lejos hace ya tiempo, descubren recuerdan aquel inconsciente colectivo cultivado sobres mentes, criado en la idea de que esta es la mejor de las realidades posibles, de que esta es la única respuesta. Los ojos de ambos se iluminan, ahora saben que algo está por cambiar en la aparente rutina de una sociedad sin conciencia. Ella vaga bajo la lluvia, intentando recordar, el amor, la libertad, la terrible soledad de andar vacio. El huele su rosa de barro, recordando que las revoluciones internas tienen perfume de mujer, caminando hacia la farmacia, necesita parches para la nicotina.

Un Tal Lukas en las visperas de carnaval, 17 de frebreo del 2012, todo esta por comenzar

Sierras pequeñas, ciudad pequeña, historia pequeña.

2012-01-23T18:14:00.002-03:00

Historia brevísima de un poeta olvidado por el destino escribiendo, intentando lograr que la oscuridad no lo ilumine todo. Sabiendo que el poder del amor debe triunfar frente al amor al poder, luchando por una luz cegadora, sabiendo que nunca tuvo que perderse en un infierno sin camino ni salida. Pensando en lo inútil de caer en un pozo oscuro cuando ya no hay nada que pensar, cuando ya es necesario de una vez por todas, para siempre, actuar, buscando románticamente un andar en un camino sin camino, cansado de vagabundear por un sendero sin dirección. Sus manos se cubren de tinta negra, el papel, de letras, en ellas se lee: pretendo encontrarte, en el desencuentro, pretendo saberte en la ignorancia, pretendo salvarte del olvido, pretendo sentirte en la heladez de una vida alienante, pretendo esperarte de una ansiedad sabor fuego, pretendo soñarte, aunque finjamos que estamos despiertos. El amanecer nacer detrás una sierra vieja, las letras se acaban, la historia todavía no ha empezado…

Es la pituforevolución idiota

2012-01-10T13:19:00.005-03:00

Este texto no es mio, ni si quiera lo encontré yo. Un amigo lo publicó en facebook y decidí subirlo a este humilde blog. Saludos gente, saludos, abrazos. ¡Adelante camaradas! pitufemos una pituforevolución proletariada. ¡Pitufos o muerte!

¿Los pitufos ocultan propaganda comunista?

1.- Los pitufos viven en el bosque, en una aldea con casas de hongo donde todos todos los recursos son compartidos entre todos por igual y no existe el dinero (o sea, es una economía cerrada). Los pitufos rehusan una ideología de libre mercado, con su codicia y eniquidades, y lo colectivo es más valorado e importante que lo individual. Si la presa pitufa se rompe, la reparan entre todos.

2.- Los pitufos se refieren entre sí con el término "pitufo": Pitufo Filósofo, Pitufo Fortachón, Pitufo Bromista, etc... muy similar al termino "camarada" que usan los comunistas. Y de hecho, aunque hay unos pitufos que son de mayor utilidad a su sociedad (Genio, Granjero, Minero, Papá Pitufo, etc) y otros que aportan poco y nada (Gruñón, Perezoso, Tontín, Pitufina, etc) no hay sensación de que un pitufo se sienta más importante que otro a causa de su labor o nivel de habilidad.

3.- Todos los pitufos (o casi todos) se visten igual: pantalón blanco y gorra blanca, algo muy similar al traje Mao usado en la China Maoista. El único pitufo que escapa de esta regla es el líder de la aldea: Papá Pitufo, quien viste pantalones y gorra rojos, el color por excelencia del comunismo.

4.- Si bien hay pitufos que representan distintos oficios (Genio, Granjero, Minero, Cocinero, etc) se escapa un pequeño detalle... no hay un Pitufo Sacerdote. La sociedad de los pitufos es atea, al más puro estilo del Marxismo. Solamente existen las "verdaderas" fuerzas de la naturaleza, las cuales son representadas por Madre Naturaleza y Padre Tiempo, quienes son vistos por los pitufos como amigos, no como deidades.

5.- Papá Pitufo tiene una abundante barba, la que recuerda mucho a Karl Marx, inventor del marxismo. Y ni hablar de sus ropas rojas ni de su capacidad de liderazgo, similar a la de Lenin.

6.- Pitufo Fortachón (el de los tatuajes en el brazo) representa al soldado/obrero marxista ideal: es capaz de dar la vida por su pueblo, siempre anda amenazando a los que desobedecen a Papá Pitufo, y mantiene a raya a los que tratan de pensar por su cuenta. Cuando Fortachón realiza una labor que le encomienda Papá Pitufo, lo hace lealmente, sin cuestionarse las consecuencias.

7.- Pitufo Genio (el de los pantalones con tirantes y el lápiz en la oreja) representa al típico trabajador del proletariado marxista: Es constructor, inventor e ingeniero, y recibe la misma cantidad de crédito que cualquier otro pitufo, sin que él se queje.

8.- Pitufo Filósofo (el de los anteojos) pareciera ser un personaje inspirado en Leon Trotsky: es el único pitufo que cuestiona lo que hacen sus camaradas (tal como Trotsky cuestionaba al comunismo que él ayudó a instaurar), siempre busca estar a la altura de Papá Pitufo (tal como Trotsky siempre buscó estar a la altura de Lenin), tiene una tendencia megalomaníaca a obedecerse a sí mismo (tal como Trotsky) y en muchos episodios era arrojado fuera de la aldea cuando decía una cosa desatinada (tal como Trotsky fue exiliado de la URSS y asesinado en México)

Algunas ideas sueltas

2011-12-27T13:41:00.001-03:00

CON EL CORAZÓN POR BANDERA

ROMPIENDO CADENAS

CINCO DIAS

2011-12-26T21:30:00.002-03:00

Faltan a penas cinco dias, el año se va, se termina, muchas puertas no se abrieron, muchas no se cerraron, muchas no se quieren cerrar. Adios año oscuro, adios, siempre habrá nuevos amaneceres esperando. Te espero año nuevo con los botines de punta, una nueva lucha comienza, algun amor aparecerá o tal el que se cerro esta vez se abra como un huracan imposible de detener. Trincheras nuevas nos acorralaran y allí estaremos luchando por la libertad, por el amor, por la música, por el arte, por el olvidado. Cinco dias nada cambia o puede qu todo cambie de manera tormentosa y violenta o puede que todo marque nuevos andares por andar, cinco dias ¿vendra un gol en ultimo minuto? Adios, adieu, año viejo, hola, abrazo, cerveza y rosas para vos nuevo año, nueva musa. saludos gente, entre tantos adioses. Seamos felices no bajemos nunca el puño, pero tampoco se olvidan nunca de llevar la rosa en el ojal izquierdo, porque el corazon esta abajo y a la izquierda. Saludos, saludos...

Boceto para una grandiosa, hermosa, triste, desesperada historia de amor y libertad o de soledad y destino

2011-11-30T16:58:00.002-03:00

-Ahora esta pintando ¿Que pinta? ¿Lo sabés?

-Nadie lo sabe

-Nos pinta a nosotros dos. Si nos dejara de pintar, si no terminara ¿Que sería de nuestro amor, de nosotros?

-No lo sé, ¿seguiríamos luchando por nuestras almas, por nuestros sueños, por nuestros miedos, pese a todo?

- No, nos desvaneceríamos. Somos una imagen de su arte, de sus pinturas, de sus cuadros, de sus miedos, de sus sueños, de su alma. Seriamos un viento invisible que ni siquiera sopla.

Entre Santo y libertarios. Un Tal Lukas, luchando por el milagro

Albert Camus y Sísifo

2011-11-24T13:17:00.003-03:00

El mito de Sísifo

Albert Camus

Los dioses habían condenado a Sísifo a empujar sin cesar una roca hasta la cima de una montaña, desde donde la piedra volvería a caer por su propio peso. Habían pensado con algún fundamento que no hay castigo más terrible que el trabajo inútil y sin esperanza.
Si se ha de creer a Homero, Sísifo era el más sabio y prudente de los mortales. No obstante, según otra tradición, se inclinaba al oficio de bandido. No veo en ello contradicción. Difieren las opiniones sobre los motivos que le convirtieron en un trabajador inútil en los infiernos. Se le reprocha, ante todo, alguna ligereza con los dioses. Reveló sus secretos. Egina, hija de Asopo, fue raptada por Júpiter. Al padre le asombró esa desaparición y se quejó a Sísifo. Éste, que conocía el rapto, se ofreció a informar sobre él a Asopo con la condición de que diese agua a la ciudadela de Corinto. Prefirió la bendición del agua a los rayos celestes.
Por ello le castigaron enviándole al infierno. Homero nos cuenta también que Sísifo había encadenado a la Muerte. Plutón no pudo soportar el espectáculo de su imperio desierto y silencioso. Envió al dios de la guerra, quien liberó a la Muerte de manos de su vencedor. Se dice también que Sísifo, cuando estaba a punto de morir, quiso imprudentemente poner a prueba el amor de su esposa. le ordenó que arrojara su cuerpo sin sepultura en medio de la plaza pública. Sísifo se encontró en los infiernos y allí irritado por una obediencia tan contraria al amor humano, obtuvo de Plutón el permiso para volver a la tierra con objeto de castigar a su esposa. Pero cuando volvió a ver este mundo, a gustar del agua y el sol, de las piedras cálidas y el mar, ya no quiso volver a la sombra infernal.
Los llamamientos, las iras y las advertencias no sirvieron para nada. Vivió muchos años más ante la curva del golfo, la mar brillante y las sonrisas de la tierra. Fue necesario un decreto de los dioses. Mercurio bajó a la tierra a coger al audaz por la fuerza, le apartó de sus goces y le llevó por la fuerza a los infiernos, donde estaba ya preparada su roca. Se ha comprendido ya que Sísifo es el héroe absurdo. Lo es en tanto por sus pasiones como por su tormento. Su desprecio de los dioses, su odio a la muerte y su apasionamiento por la vida le valieron ese suplicio indecible en el que todo el ser dedica a no acabar nada. Es el precio que hay que pagar por las pasiones de esta tierra. no se nos dice nada sobre Sísifo en los infiernos. los mitos están hechos para que la imaginación los anime. Con respecto a éste, lo único que se ve es todo el esfuerzo de un cuerpo tenso para levantar la enorme piedra, hacerla rodar y ayudarla a subir una pendiente cien veces recorrida; se ve el rostro crispado, la mejilla pegada a la piedra, la ayuda de un hombro que recibe la masa cubierta de arcilla, de un pie que la calza, la tensión de los brazos, la seguridad enteramente humana de dos manos llenas de tierra. Al final de ese largo esfuerzo, medido por el espacio sin cielo y el tiempo sin profundidad, se alcanza la meta. Sísifo ve entonces como la piedra desciende en algunos instantes hacia ese mundo inferior desde el que habrá de volverla a subir hacia las cimas, y baja de nuevo a la llanura. Sísifo me interesa durante ese regreso, esa pausa. Un rostro que sufre tan cerca de las piedras es ya él mismo piedra.
Veo a ese hombre volver a bajar con paso lento pero igual hacia el tormento cuyo fin no conocerá. Esta hora que es como una respiración y que vuelve tan seguramente como su desdicha, es la hora de la conciencia. En cada uno de los instantes en que abandona las cimas y se hunde poco a poco en las guaridas de los dioses, es superior a su destino. Es más fuerte que su roca. Si este mito es trágico, lo es porque su protagonista tiene conciencia.
¿En qué consistiría, en efecto, su castigo si a cada paso le sostuviera la esperanza de conseguir su propósito?. El obrero actual trabaja durante todos los días de su vida en las mismas tareas y ese destino no es menos absurdo.
Pero no es trágico sino en los raros momentos en se hace consciente. Sísifo, proletario de los dioses, impotente y rebelde conoce toda la magnitud de su condición miserable: en ella piensa durante su descenso. La clarividencia que debía constituir su tormento consuma al mismo tiempo su victoria. No hay destino que no venza con el desprecio.
Por lo tanto, si el descenso se hace algunos días con dolor, puede hacerse también con alegría. Esta palabra no está de mas. Sigo imaginándome a Sísifo volviendo hacia su roca, y el dolor estaba al comienzo. Cuando las imágenes de la tierra se aferran demasiado fuertemente al recuerdo, cuando el llamamiento de la dicha se hace demasiado apremiante, sucede que la tristeza surge en el corazón del hombre: es la victoria de la roca, la roca misma. La inmensa angustia es demasiado pesada para poderla sobrellevar. Son nuestras noches de Getsemaní.
Sin embargo, las verdades aplastantes perecen al ser reconocidas. Así, Edipo obedece primeramente al destino sin saberlo, pero su tragedia comienza en el momento en que sabe. Pero en el mismo instante, ciego y desesperado, reconoce que el único vínculo que le une al mundo es la mano fresca de una muchacha. Entonces resuena una frase desesperada: «A pesar de tantas pruebas, mi edad avanzada y la grandeza de mi alma me hacen juzgar que todo está bien». El Edipo de Sófocles, como el Kirilov de Dostoievsky, da así la fórmula de la victoria absurda. La sabiduría antigua coincide con el heroismo moderno. No se descubre lo absurdo sin sentirse tentado a escribir algún manual de la dicha. «¿Cómo? ¿Por caminos tan estrechos...?». Pero no hay más que un mundo. La dicha y lo absurdo son dos hijos de la misma tierra. Son inseparables. Sería un error decir que la dicha nace forzosamente del descubrimiento absurdo. Sucede también que la sensación de lo absurdo nace de la dicha. «Juzgo que todo está bien», dice Edipo, y esta palabra es sagrada. Resuena en el universo y limitado del hombre. Enseña que todo no es ni ha sido agotado. Expulsa de este mundo a un dios que había entrado en él con la insatisfacción y afición a los dolores inútiles. Hace del destino un asunto humano, que debe ser arreglado entre los hombres. Toda la alegría silenciosa de Sísifo consiste en eso. Su destino le pertenece. Su roca es su cosa. Del mismo modo el hombre absurdo, cuando contempla su tormento, hace callar a todos los ídolos.
En el universo vuelto de pronto a su silencio se alzan las mil vocecitas maravillosas de la tierra. Lamamientos inconscientes y secretos, invitaciones de todos los rostros constituyen el reverso necesario y el premio de la victoria. No hay sol sin sombra y es necesario conocer la noche. El hombre absurdo dice que sí y su esfuerzo no terminará nunca. Si hay un destino personal, no hay un destino superior, o, por lo menos no hay más que uno al que juzga fatal y despreciable. Por lo demás, sabe que es dueño de sus días. En ese instante sutil en que el hombre vuelve sobre su vida, como Sísifo vuelve hacia su roca, en ese ligero giro, contempla esa serie de actos desvinculados que se convierten en su destino, creado por el, unido bajo la mirada de su memoria y pronto sellado por su muerte. Así, persuadido del origen enteramente humano de todo lo que es humano, ciego que desea ver y que sabe que la noche no tiene fin, está siempre en marcha. La roca sigue rodando.
Dejo a Sísifo al pie de la montaña. Se vuelve a encontrar siempre su carga. Pero Sísifo enseña la fidelidad superior que niega a los dioses y levanta las rocas. Él también juzga que todo está bien. Este universo en adelante sin amo no le parece estéril ni fútil. Cada uno de los granos de esta piedra, cada trozo mineral de esta montaña llena de oscuridad forma por sí solo un mundo. El esfuerzo mismo para llegar a las cimas basta para llenar un corazón de hombre.
Hay que imaginarse a Sísifo dichoso.

Declaración de principios

2011-08-13T19:57:00.005-03:00

RELOJES CAIDOS es un amanecer de verano frente al mar RELOJES CAIDOS es libertad RELOJES CAIDOS es un cigarrillo en una noche de invierno RELOJES CAIDOS es fuego RELOJES CAIDOS unos labios llenos de pasión RELOJES CAIDOS es resistencia RELOJES CAIDOS es unos ojos negros llenos de vida RELOJES CAIDOS es existencia RELOJES CAIDOS es un poema secreto RELOJES CAIDOS es latinoamericano RELOJES CAIDOS es una canción desesperada RELOJES CAIDOS es música RELOJES CAIDOS es una imagen imposible RELOJES CAIDOS es anarquía RELOJES CAIDOS es caminar con los pies RELOJES CAIDOS es encuentro RELOJES CAIDOS es un inconsciente colectivo RELOJES CAIDOS es literatura RELOJES CAIDOS un verso tierno RELOJES CAIDOS la luna RELOJES CAIDOS es nunca dejar de soñar RELOJES CAIDOS es alas RELOJES CAIDOS es todo eso que no te atreves a pensar RELOJES CAIDOS es equilibrio RELOJES CAIDOS es todo aquello que necesitas pensar RELOJES CAIDOS es eternidad RELOJES CAIDOS es tomar un café solo y disfrutarlo Relojes CAIDOS es una herida sin cicatrizar RELOJES CAIDOS es sangre RELOJES CAIDOS es una lluvia de verano RELOJES CAIDOS es una gota diminuta RELOJES CAIDOS es amar pese a todo...

Un TaL LuKaS 13 de Agosto del 2011, esperando el milagro

El canto del pajaro

2011-06-05T05:09:00.002-03:00

El eterno amanecer de un día que nunca comienza, ni termina, vuelve a aparecer en la vieja Mirasierras. Es domingo, son las siete de la mañana de un otoño sin alma. Un pájaro despiadado canta una dolorosa canción en aquel árbol ubicado cerca de los edificios, lejos de la vida. Nadie lo escucha excepto un hombre sin sombra que camina por las calles céntricas de una ciudad sucia. Vuelve de algún lugar oscuro donde la música no se detiene, necesitaba explotar, necesita alejarse de su violenta realidad dominante, de su crudo y miserable destino, necesitaba creer que todavía la luna lo cuidada lo observaba y le susurraba: abandona todo, ven a conmigo vuelve a soñar. Pero él sabe que ya ni los sueños sueñan, se entristece porque el amanecer llega aunque sus cadenas todavía cuelguen. El violento sol del adiós quema sus andares nocturnos, sus deseos de paz. Es tan insignificante, tan diminuto en un universo inútil.

El alcohol que corre por sus venas llega a su angosta y débil vejiga, un edificio en construcción, un cartel de un candidato idiota es un buen baño. Un olor dulce florece en la obra, no se asusta la orina no se detiene, fluye eternamente con un torrente de preguntas. Unos pasos acelerados se acercan, nos los percibe, alguien golpea violentamente el cartel. Se levanta el cierre desesperadamente y corre como una bestia asustada hasta la parada, eso es su vida, eso ha hecho todo el tiempo en este mundo en el cual está de paso, en el cual no comprende.

El pájaro vuelve a cantar, nadie lo escucha excepto él. Se sienta sobre un banco sucio, bajo la sombra de un árbol seco, observa el cielo intentando ver a dios pero no lo encuentra. El colectivo tampoco llega. Una mujer de unos cuarenta años con delantal, una permanente en su cabello color roja, unos anteojos gruesos, inacabables anillos en su mano, un termo en su mano izquierda, una bolsa con secretos ocultos en su mano izquierda, se sienta a su lado. El viento sopla, intenta protegerse bajo su bufanda roja, la señora de ojos sin alma lo observa. Una mujer joven de unos veintiocho años de labios carnosos, con delantal, una permanente en su cabello color roja, unos anteojos gruesos, inacabables anillos en su mano, un termo en su mano izquierda, una bolsa con secretos ocultos en su mano derecha, se para detrás de aquella de señora con ojos sin alma. Una niña de unos veintiún años de baja estatura, con delantal, una permanente en su cabello color roja, unos anteojos gruesos, inacabables anillos en su mano, un termo en su mano izquierda, una bolsa con secretos ocultos en su mano derecha, se para detrás de aquella muchacha con labios carnosos, la fila sigue creciendo. El hombre de bufanda roja no entiende esta realidad idiota que lo acompaña un domingo por la mañana.

El ómnibus llega, asciende, un chofer de rasgos afeminados, movimientos delicados, nariz elegante le recibe el cospel. Intenta buscar un asiento pero solo descubre con cierto terror como el colectivo se encuentra lleno de mujeres con delantales, permanentes en sus cabellos color roja, unos anteojos gruesos, inacabables anillos en sus manos, termos en sus manos izquierdas, bolsas con secretos ocultos en sus manos derechas. Una fila de mujeres lo empuja hacia el fondo del colectivo, se aprieta contra un caño. Recuerda el miedo, sus manos tiemblan, su bufando se descose hilo por hilo, formando pequeñas gotas rojas que flotan en el lugar. Ya no se puede esconder su rostros se desnuda frente a un mundo violento al cual no puede escapar. Las mujeres lo observan con sus termos, sus bolsas exigiéndole algo que él no comprende. Responde las miradas violentas, con una sonrisa entre entretenida, nerviosa y asustada. El chofer lo observa desde el retrovisor exigiéndole algo, reprochándole una verdad ignorada, una lógica absurda en esa mañana tan absurda. Intenta perder su mirada, sus pensamientos por la ventana, intenta observar la ciudad, peros aquellos inquietos se clavan en su espalda, en su nuca, en su prematura calvicie.

El vehículo se detiene en una parada oscura que no conoce. Detrás de arbustos secos y vientos helados mujeres con delantales, permanentes en sus cabellos color roja, unos anteojos gruesos, inacabables anillos en sus manos, termos en sus manos izquierdas, bolsas con secretos ocultos en sus manos derechas. Ascienden observan a las otras damas se saludan con miradas de fraternidad pero entra esa inmensa hermandad encuentra a un hombre calvo que desprende hilos rojos. Intenta olvidarse, cierra sus ojos escucha sin querer la triste canción de aquel sofocante pájaro, que pide perdón por sufrir en silencio por no poder transformar su pena profunda en una canción hermosa. La canción se acaba, el mundo, el ómnibus, esas mujeres que perdieron o están por perder su alma, lo vuelven a llamar, abre sus ojos y encuentra entre esa ejercito de mujeres con guardapolvos y termos con agua caliente una diferencia, un brillante y diminuto diamante lo observa. Descubre que eso es un pequeño piercing en una bella nariz femenina lo sigue, lo protege de manera celosa y encuentra dos negros ojos ansiosos por abandonar la soledad, desesperados por encontrar el amor, esa palabra. Se pierde en ellos, comparten una mirada. Es eso una mirada una cómplice mirada que desesperadamente necesita ser cuidada, ser sostenida, ese delicado hilo que los une es lo único que los aleja que los protege de un mundo que no los acepta. A ella le brillan los ojos, pide ayuda, él comprende se acerca pero cada paso es detenido por esa avalancha de mujeres con delantales, permanentes en sus cabellos color roja, unos anteojos gruesos, inacabables anillos en sus manos, termos en sus manos izquierdas, bolsas con secretos ocultos en sus manos derechas Ellas ya no solo atacan, acusan al hombre calvo, ahora observan, desnudan, destruyen la existencia de esa hermosa muchacha con un piercing plateado en su nariz. La tranquiliza, le regala una sonrisa, la alienta. No te preocupes voy a llegar a tus brazos, ya no estás sola en este colectivo invadido por bolsas con secretos y permanentes con piojos ahora somos dos, resiste estoy por llegar le dice con su mirada, sin expresar ninguna palabra. Ella es pequeña, baja, le cuesta encontrarla seguirla pero lo intenta porque él sin ella solo es un elefante encadenado.

Los edificios, el cielo, es asfalto, se mueven a través de las ventanas de esa pequeña cárcel móvil en donde se encuentran atados el hombre calvo y la muchacha del piercing brillante y ojos tristes color miedo. Una nueva parada surge, otro ejército de mujeres con delantales, permanentes en sus cabellos color roja, unos anteojos gruesos, inacabables anillos en sus manos, termos en sus manos izquierdas, bolsas con secretos ocultos en sus manos derechas asciende e intenta separarlos. Sus ojos pierden los de ella, los encuentra luego de segundos desesperados entre una mujer gorda y alta y mujer flaca y baja, se tranquiliza, ella también, se encuentran, se alcanzan, se toman la mano. El pájaro vuelve a cantar, ahora dos lo escuchan.

La ciudad se desvanece y surgen inmensos campos verdes cubiertos de amarillos pastos, un cielo naranja de invierno se dibuja en el horizonte, el camino se hace más angosto, todo está por terminar, ellos no se sueltan de la mano, no se dicen nada, no necesitan hablarse. Todo está por terminar para bien o para mal, todo está por acabarse. El colectivo entra en una angosta calle de tierra, a su costado, altos arboles con Hojas marrones, crean una oscuridad sombría en el camino. Se detiene bruscamente sin pedir perdón, sin pedir permiso. El murmullo permanente de esas mujeres se apaga, se termina, un tenso silencio previo a una violenta tormenta surge. Las mujeres de guardapolvo se observan, se aprueban en silencio, toman a la muchacha la arrastran, hacia la última parada. Él intenta aferrarse a ella, sostenerla no perderla pero ese océano de permanentes rojas la llevan, ella grita, él grita, nadie los escucha, el colectivo se vacía. Corre hacia la puerta pero se cierran, sabe que pronto ella será como esas mujeres sin almas, golpea el vidrio inultimente pero ya es tarde, ya nada sirve solo quedad la esperanza algo que no tiene. Sus lágrimas se escurren por el vidrio, son sagradas porque tienen sal igual que el mar. El ómnibus arranca, sus rodillas descansan sobre el piso, sus manos se apoyan en una silla, su rostro se pierde entre sus brazos, es tan tarde, él esta tan casado, él se siente tan inútil, ahora solo le queda esperar su parada. Su parada llega, toca el timbre, desciende por las escaleras, camina observando las baldosas, sus manos están vacías, su corazón destrozado, su alma perdida. El pájaro vuelve a cantar pero ya no lo escucha, ahora sufre en silencio, solo como aquel ave que una vez creyó oír.

Un TaL Lukas 5 de junio del 2011 a las 5 y 10 de la mañana esperando el partir del frio...

Ayer será mañana

2011-05-19T23:46:00.003-03:00

Un sujeto camina por las calles de una ciudad céntrica desconocida, lleva una musculosa blanca, un pantalón negro, unos lentes negros, su rostro pálido y sus ojeras profundas marcan un prolongado insomnio. En su alcoba solo encuentra pesadillas, perfumes de mujeres abandonados, eternas esperas de un amor perdido en un horizonte que él no conoce, pero el sueño, eso que tanto anhela, que tanto espera no llega a su almohada, a sus sabanas, a su tormentosa mente. Un viento seco golpea su rostro, las estrellas heladas iluminan la oscuridad, los grises edificios muestran algunas luces encendidas, una luna redonda y amarilla camina bajo la sombra de ese hombre sin nombre, un grillo canta una canción desconocida en una plaza lejana.
Ese mundo que no conoce y en realidad conoce seca sus pequeños labios. Sus ojos observan las luces de neón intentando encontrar un nuevo misterio pero las situaciones son las mismas, solo logrará una diminuta, imperceptible y caprichosa diferencia si logra encontrar nuevas respuestas a las preguntas de siempre. Esa abrupta idea le produce escarcha en el pelo, rasca su canoso cabello. Piensa al amor como una bala volando en la oscuridad y perdiéndose en un horizonte misterioso; nadie sabe a dónde llega, nadie sabe quien la dispara, Solo él lo sabe, porque ella ha penetrado en su ya dañado corazón que espera por algo que espera por algo imposible o por algo ajeno. Su mundo explota en añicos infinitos al pensar en esa terrible posibilidad, en esa tormentosa hipótesis.
Sus pasos, sus miedos, sus mismas preguntas, son detenidas por una multitud amorfa ansiosa de observar un espectáculo callejero que intenta dar una respuesta humilde o una sonrisa piadosa a una ciudad sin sentido. Es extraño encontrar tanta gente, tan pocas personas, juntas un lunes por la noche en una esquina céntrica de una ciudad muerte, el hombre se sorprende, se detiene, se acerca, atraviesa a los curiosos observadores entre gritos desesperantes de permiso, por favor y gracias, todos ceden su lugar por miedo no por gentileza urbana. En el pequeño escenario improvisado no hay nada, el espectáculo que transformará su vida no ha comenzado. Un viento de primavera humedece sus labios, su alma, anunciándole una esperanza que él creía olvidada. Un pequeño violín emite una canción de redención, de posibilidades, en su imposible vida. La colorada cortina de ceda se desplaza, entre aplausos libertarios, gritos ansiosos y antorchas de fuego, una mujer de largo, rizado y negro cabello, con sonrisa infinita, con ojos tiernos, con una alma bañada de utopías cumplidas surge regalando un sueño bello y perfecto a una multitud violenta pero ansiosa de comprender su andar en eso tan extraño andar que algunos llaman vida. Lleva un pantalón campana color verde con líneas amarillas, un piercing de plata en su pequeño y perfecto ombligo, una musculosa corta verde, un collar de plata en su brazo izquierdo, anillos de acero quirúrgico y dibujos hindúes visten sus desnudos dedos derechos. Es ella ha vuelto, sorprendiendo mi vida sin sorpresas, ha vuelto a este mundo sin magia llamado Mirasierras, porque no avisaste, porque no me saludaste piensa desesperadamente el hombre sin nombre. Corre hacia ella la abraza, ella lo observa distante finge no entender solo le regala una sonrisa formal, el responde con un silencio vergonzoso y culpable, ella intenta calmarlo regalándole una caricia maternal a su gris cabello. Se aleja volviendo a esa multitud amorfa llamada sociedad. Los pequeños brazos de la muchacha realizan malabares metafísicos con unas pequeñas pelotas de tenis, unas pequeñas luciérnagas verdes giran alrededor de ella, el violín no detiene su ritmo tierno y triste. Un viento, una pequeña brisa la rodea, crea remolinos invisibles alrededor de ella. La eterna e invisible brisa de otoño navega por los pantalones de la muchacha, sus pequeñas pelotas se desarman, las luciérnagas se desvanecen, ella se levanta, ella flota ella vuela como una eterna canción en el corazón, se pierde en la oscura y fría noche. No, no quiero pasar otra noche solo, otra vida sin ti, no te vayas, no voy a perderte- Grita desesperado aquel sujeto anónimo, nadie lo escucha, ni si quiera la dueña de su corazón. Ella se eleva vuela entre las grises nubes, atraviesa las estrellas, se detiene por un momento, por un eterno milésimo segundo sobre la Luna contempla al mundo, la calma del vacío tranquiliza su inquieta alma, sus problemas, sus eternas tensiones internas solo son banales desde ese lado del mundo, ella es parte del universo, de la noche, del mundo, no existe deja de existir o tal vez por primera vez en su vida comienza a existir. La paz de contemplar todo desde fuera o tal vez la paz de observar todo siendo parte del todo la hace olvidarse de sus fantasmas. Una pregunte surge en la mente de ella ¿Era eso lo que deseaba en su andar? ¿Solo viajó, solo se escapó de este mundo para poder alejarse de los demás, de la vida, de su propia alma? ¿Desea desvanecerse de este mundo sin entender porque llegó a él? ¿ Desea abrazarse con la luna, desvanecerse en el sol, sin siquiera conocer al otro, sin sentir los brazos, los labios de aquel que siempre amé pero nunca pudo amar? En esta vida solo he soñado contigo, solo pensé en ti, tanto buscar una vida y solo ahora entiendo que mi vida solo es vida con otro contigo, con tus labios, con tus miedos, con tus luchas internas, con mis labios, con mis miedos, con mis luchas internas. El tiempo, ese eterno dictador invisible, vuelve a circular, las nubes se mueven otra vez, las estrellas bailan como si nunca se hubieran detenido, la luna avanza hacia el amanecer de un nuevo día, la gravedad esa tirana intransigente se despierta, reclama el cuerpo de ella, una velocidad inacabable la absorbe, el cemento, el cruel suelo golpea su rostro quiebra su nariz, elimina su conciencia.
El sujeto corre con un paso torpe hacia la muchacha desmayada, sus ojos opacos brillan formando oscuras lagunas marcadas por un amor perdido, por una tormenta no acabada, por una herida no cicatrizada. Siente la cruel miseria de un mundo sin sentido, de un dios idiota y caprichoso, de una orden inútil y desesperante. Solo espero a esa mujer, solo se enfrentó con el sueño por ella. Ahora todo parece imposible, todo parece inútil, la miserable mortalidad del adiós vuelve a dividirlos pero esta vez para siempre. Ella ya no está, su alma ha escapado, él la ha perdido, ahora solo es un reloj biológico esperando las horas del final Se arrodilla frente a los labios de ella, los prueba, los siente vivos, dulces, tiernos, cálidos, su tristeza desaparece. Se levanta guarda sus largas manos blancas en sus bolsillos profundos, sucios y llenos etiquetas sin cigarrillos. La morgue llega al lugar, esa muerte absurda debe ser notificada, la multitud se aburre del espectáculo morboso de observar los restos de un amor quebrado, se desvanece, se dispersa, se aleja del lugar. El hombre sin nombre inicia su andar observando el suelo, las baldosas, sus ojos cerrados abrazan el dolor que corre por sus venas. La oscuridad parece desvanecerse, levante su mirada, encuentra una muchacha de largo, rizado y negro cabello, con sonrisa infinita, con ojos tiernos, con una alma bañada de utopías cumplidas surge regalando un sueño bello y perfecto a una multitud violenta pero ansiosa de comprender su andar en eso tan extraño andar que algunos llaman vida. Lleva un pantalón campana color verde con líneas amarillas, un piercing de plata en su pequeño y perfecto ombligo, una musculosa corta verde, un collar de plata en su brazo izquierdo, anillos de acero quirúrgico y dibujos hindúes visten sus desnudos dedos derechos. Es ella ha vuelto, sorprendiendo mi vida sin sorpresas, ha vuelto a este mundo sin magia llamado Mirasierras. Ella lo mira y lo encuentra por primera vez en su vida lo descubre, se besan eternamente otra vez. Esta vez la muerte no aparece está cansada, está durmiendo, tal vez mañana decida volver, decida intentar volver a llevarse a esa muchacha, pero mañana el amor habrá encendido su mecha y tal vez mañana será ayer, y el ayer será ese mañana que nunca desaparecerá. La muerte ya no existe solo son ellos.

19 de mayo del 2011, 23: 49, LuKAS Intenta estar en este otoño sin hojas

Presentación del libro

2010-11-24T11:39:00.003-03:00

Sucede que las personas llegan al mundo sin saber muy bien porque. A penas nacen alguien les obliga a creer en algo sin siquiera mostrarle las diferentes posibilidades existente. Alguien le dice que lengua debe hablar, que valores debe aspirar, e incluso a quien deben amar.
Alguna vez en la vida esas personas llegan a darse cuenta que su vida no es su vida. Se encuentran frente a chicos que solo le piden cosas, frente a una mujer desconocida que dice ser el amor de su vida. Algo extraño les sucede en sus andares, comprenden por primera vez, que su libertad es su condena. Lo que decidan hacer a partir de ahora va a marcar el resto de su andar. Algunos deciden avanzar como si nada hubiera pasado. Otros, comprenden que durante toda su existencia, observaron sin mirar, hablaron sin decir, oyeron sin escuchar, vivieron sin vivir.
Ese aparente orden, seguridad, estabilidad, mostrado en el mundo, es frágil. Un caos permanente surge alrededor de esas personas que alguna vez en la vida se preguntaron si este mundo estaba bien como estaba
Descubren, ven el mundo con otros ojos, los hechos fantásticos los rodean. Pero uno no se refiere a unicornios, a pegasos, a dioses. Lo fantástico es detenerse y observar por primera vez el mundo, comprender el milagro secreto de un amanecer eterno, la caricia tierna de una gota de lluvia. Encuentran por primera vez en su vida, las hermosas estrellas que la noche esconde celosamente. La vida no se encuentra en calabozos fantásticos y embrujados, se encuentra en bosques oscuros de cemento reales, tan reales como el aire y el agua.
Los personajes de estas historias cruzan el umbral. Del otro lado no hay nada, ni nadie, solo están ellos, sus palabras, sus miedos, sus ideas, sus sueños. Pero una libertad individual es solo una libertad a medias. Solo destruyendo la cadena de otro, pueden ser libres. Comprende con otro, de acuerdo a lo escrito en lo impredecible de dar una vuelta al corazón, que La vida es azar, es un calidoscopio donde infinitos granos de cristal forman inacabables figuras sin respuestas, sin verdades. Ellos son dos pequeños espejos que en un giro impredecible del destino forman una figura, una pregunta en un universo donde no hay nada, donde ya no se buscan respuestas, no lo saben. Comparten sus soledades. La luz incandescente y celeste de sus ojos se mezcla con la opaca y triste mirada de él, encuentran una respuesta, un color perfecto. Los labios de ambos se mezclan, se cruzan en un beso dulce y largo.
De eso se trata las historias, los relatos, los cuentos de alguna vez en la vida, de sujetos que deciden destrozar sus cadenas, de seres que descubren, como dice Dolina, que el paso del ser humano por este mundo es una moneda. De un lado está la muerte, del otro lado no está la vida, sino el amor. Los dos únicos motores del ser humano, los dos mayores miedos de las personas. Después de todo, es posible que entre tantas tonalidades oscuras, negras, grises, y blancas en la vida, existen millones de colores que no vemos, que no queremos ver o que no nos atrevemos a descubrir

Un tAl Lukas

ALGUNA VEZ EN LA VIDA

2010-11-09T23:19:00.003-03:00

el dictador invisible

2010-11-06T20:26:00.002-03:00

Díganme que no me equivoque- les suplica Diógenes en la puerta- ¿Cómo? ¿Qué?- pregunta confundido Lucio. –A usted lo conozco- explica Luna. –Eso no importa, solo díganme que no me equivoque. ¿Realmente se aman?- Pregunta el filosofo de mirada triste. Un eterno silencio rodea a los tres personajes, Diógenes tiembla. –Eso a usted no le importa- responde Lucio, toma del brazo a Luna y cruzan la opresora puerta del edificio de egresados, del dictador invisible. –Si logran superar esto, mis miedos se habrán acabado- Piensa Diógenes encendiendo un cigarro.
Dentro del poderoso edificio burocrático no hay grafitis desesperados, ni miserables ladrillos mal pintados, Ni siquiera hay un pato color arco iris. Solo de levantan muros cubiertos por un opaco blanco. Un sucio suelo gris cubre los pasos de los amantes desconocidos. El silencio es perturbador. La única música existente es sonido de impresoras y sellos de tinta.
En la recepción un cartel explica “camine hasta el fondo del pasillo, al llegar siga la flecha” Lucio y Luna respetan las indicaciones con una fe ciega. Deambulan por un corredor angosto iluminado por tubos fluorescentes. Un PARE gris marca el final del recorrido, arriba de él infinitas flechas con direcciones opuestas, marcan diversos caminos. – ¿Ahora a donde vamos?- pregunta él. –No se analicemos estadísticamente las diversas opciones- Responde ella. Luego de analizar las diversas opciones, luego de haber transcurrido veinte minutos de reloj, deciden seguir la flecha que dice tercer pasillo a la izquierda, segunda puerta a la derecha, cuarta escalera a la izquierda. Otra pregunta los inquieta ¿Cuál de estos pasillos es el tercero si ninguno tiene numeración. Piensan una respuesta posible. Intentan recordar el orden de numeración de las oficinas del estado. Con esfuerzo y tristeza, lo recuerdan pero no saben si esa es la numeración de las oficinas nacionales, provinciales, o municipales, se asustan. Cuentan los corredores, están en el número tres, cuentan las puertas, entran en la número dos, cuentan las escaleras, ascienden por la número cuatro. Esta se encuentra empinada, mal terminada, asciende y desciende permanentemente, no existen ventanas ni puertas en el andar errante de los enamorados. No saben si llegaron arriba o abajo están mareados. Al salón donde llegan, un millón de bancos los reciben, en un costado lateral un monitor dibuja números para ser atendidos. Otro dilema los inquieta, ¿Dónde se sacan números? Observan como una vieja en un estante reparte papelitos color celeste.-Buenos días necesito un numero- saluda Luna. O claro, claro responde ella primero debes llenar este formulario, luego me lo entregas y yo te devuelvo un numero- ¿Entendió?- Pregunta la vieja explicando didácticamente. Ambos se sientan en un banco gris de madera.
Luna le entrega el formulario completo a la vieja de anteojos, ella el numero 166, el monitor marca el numero 66. Lucio se encuentra nervioso, intenta encender un cigarrillo, una mano invisible lo detiene, luego ordena: No se puede fumar en edificios públicos. El triste Lucio maldice al estado.
Arbitrariamente el numero 166 surge en el monitor-No fue tan grave como pensábamos- comenta Luna. Cruzan una puerta de cristal llegando a una pequeña habitación donde incontables sujetos apretados y traspirados esperan ser atendidos por un estado invisible. Un hombre encorvado se le acerca a Luna entregándole un boleto-Espere su turno señorita- Ella asiente en silencio. Sobre un patíbulo un hombre de traje negro camisa blanca y corbata negra grita por un altoparlante los números. Otra vez deben esperar.
El turno de Luna llega. Avanzan hacia la ventanilla de vidrio, una señora de permanente roja los recibe.-buenas días, vengo a buscar mi diploma- -Claro cómo no. Su nombre por favor- -María Pedemonte- Responde Luna -Ah sí, si acá esta. Su número de cuota Por favor- -Este… no me acuerdo- -Lo necesito señorita Pedemonte sino no puedo entregarle su diploma- -Pero en la computadora aparece que ya pagué- -si pero necesito su número para poder darle su certificado con el cual va a poder retirar su diploma en piso número siete- -Pero no lo sé- -Lo siento señorita si no me entrega el numero no le doy el comprobante- -¿Pero porque?- -Porque las cosas siempre se hicieron así- -¿Existe alguna solución?- -Si pagando otra vez la cuota señora Pedemonte, en el banco de ciudad universitaria, no olvide traerme el numero o no va a recibir el comprobante- -¿Pagar otra vez?- -Si otra vez señorita Pedemonte- -Esta bien entrégueme la boleta- - Como no señora Pedemonte, esta es su factura-.
Están saliendo por donde entraron pero una mano pálida y temblorosa los detiene- Deben salir por el ascensor- Les ordena cortésmente. En el interior del ascensor no existen botones, ni pantallas, las paredes son cubiertas por sucios espejos. Ellos no saben si están subiendo o bajando, no saben si el ascensor esta en movimiento o quieto. –Triste pasar nuestras últimas horas dentro del ascensor ¿no María?- -No me digas María ese no es mi nombre y lo sabes muy bien. No seas tan negativo, lo importante es que estamos juntos-Responde Luna tomando la mano de él.
La puerta se abre, una fuerza invisible los expulsa hacia afuera del ascensor. La avenida Valparaiso surge frente a los ojos de ellos. Esperan en la infinita fila del banco provincia. Luna entrega unos billetes arrugados, a cambio recibe un comprobante. Ya no se llama María, ni Luna, es ahora 09714, es ahora un comprobante.
El aire disminuye, el perfume a tinta y papel viejo se huele en el torturador edificio burocrático Un guardia sin cabello los observa masticando una medialuna. Lucio y Luna observan el lugar por segunda vez. En la recepción un cartel explica “camine hasta el fondo del pasillo, al llegar siga la flecha” Lucio y Luna respetan las indicaciones con una fe ciega. Deambulan por un corredor angosto iluminado por tubos fluorescentes. Un PARE gris marca el final del recorrido, arriba de él infinitas flechas con direcciones opuestas, marcan diversos caminos. – ¿Ahora a donde vamos?- pregunta él. –No se analicemos estadísticamente las diversas opciones- Responde ella. Luego de analizar las diversas opciones, luego de haber transcurrido veinte minutos de reloj, deciden seguir la flecha que dice tercer pasillo a la izquierda, segunda puerta a la derecha, cuarta escalera a la izquierda. Otra pregunta los inquieta ¿Cuál de estos pasillos es el tercero si ninguno tiene numeración. Piensan una respuesta posible. Intentan recordar el orden de numeración de las oficinas del estado. Con esfuerzo y tristeza, lo recuerdan pero no saben si esa es la numeración de las oficinas nacionales, provinciales, o municipales, se asustan. Cuentan los corredores, están en el número tres, cuentan las puertas, entran en la número dos, cuentan las escaleras, ascienden por la número cuatro. Esta se encuentra empinada, mal terminada, asciende y desciende permanentemente, no existen ventanas ni puertas en el andar errante de los enamorados. No saben si llegaron arriba o abajo están mareados. Al salón donde llegan, un millón de bancos los reciben, en un costado lateral un monitor dibuja números para ser atendidos. Otro dilema los inquieta, ¿Dónde se sacan números? Observan como una vieja en un estante reparte papelitos color celeste.-Buenos días necesito un numero- saluda Luna. O claro, claro responde ella primero debes llenar este formulario, luego me lo entregas y yo te devuelvo un numero- ¿Entendió?- Pregunta la vieja explicando didácticamente. Ambos se sientan en un banco gris de madera.
Luna le entrega el formulario completo a la vieja de anteojos, ella el numero 979, el monitor marca el numero 1. Lucio se encuentra nervioso, intenta encender un cigarrillo, una mano invisible lo detiene, luego ordena: No se puede fumar en edificios públicos. El triste Lucio maldice al estado.
Arbitrariamente el numero 979 surge en el monitor-No fue tan grave como pensábamos- comenta Luna. Cruzan una puerta de cristal llegando a una pequeña habitación donde incontables sujetos apretados y traspirados esperan ser atendidos por un estado invisible. Un hombre encorvado se le acerca a Luna entregándole un boleto-Espere su turno señorita- Ella asiente en silencio. Sobre un patíbulo un hombre de traje negro camisa blanca y corbata negra grita por un altoparlante los números. Otra vez deben esperar.
El turno de Luna llega. Avanzan hacia la ventanilla de vidrio, una señora de permanente roja los recibe –acá esta el numero- Explica ofuscada Luna sin siquiera decir hola –Claro cómo no, su nombre es- -Ya lo tiene- -Igual necesito anotarlo de vuelta- -¿Por qué?- -Porque las cosas siempre se hicieron así- -Mi nombre es María Pedemonte- -Muy bien, muy bien. Su número de cuenta- -09714- -Ah sí, ah sí. Ahora debe entrar por esa puerta gris de aquel rincón ¿La observa?- -Si- -Bien luego entra en la tercera puerta a la izquierda, asciende por la escalera hasta llegar al piso siete, toma el ascensor y marca el piso trece. Abre la octava puerta, en ese lugar usted entrega este papel y le van a otorgar el diploma. ¿Entendió señora Pedemonte?- -Si más o menos-Responde Luna mareada.
Lucio y Luna siguen las indicaciones de una funcionaria pública con permanente colorada. En una oficina color amarillo un señor de anteojos gruesos los saluda. Ella le entrega un papel. Muy bien señorita ahora deberá rendir un examen para comprobar que usted es apta para el ejercicio de la profesión. -Pero si para eso estudie- -Si pero cuando surgió la carrera existían muchos hombres de mala fe, ¿usted me entiende verdad?- -Para están las matriculas- -si pero igual- -¿porque lo hacen entonces?- Pregunta Luna indignada –Porque siempre si hizo asi. Por favor complete este parcial. Luego de tres horas Luna termina el examen, una computadora lo reciba, lo aprueba. –Cambia la tecnología pero no los estúpidos métodos del sistema- Piensa ella deseando los labios de Lucio.
Le entregan una hoja amarilla, una pálida mano blanca le ordena-¿Observa la primera puerta a la derecha de cristal? Señorita- -Si- -Bueno crúcela descienda por la escalera, atraviese la puerta número 78 del lado izquierdo, ascienda hasta el piso numero 14 y camine por las baldosas de cemento gris, doble por la tercera puerta a la izquierda, descienda por la escalera de hierro, entre al ascensor, marque el piso menos 9 allí entre este papel amarillo, luego le van a entregar su diploma ¿Entendió, señorita Pedemonte?- -No lo sé, no lo sé-.
Luna esta mareada, cansada, siente nauseas, Lucio la tranquiliza, le recuerda lo miserable del mundo burocrático y que nada puede apagar esa hermosa luz de luna que lleva. La abraza, acaricia sus labios, le besa el cuello y siguen las instrucciones idiotas del dictador invisible.
Llegan a un pequeño y sucio despacho, un hombre de bigotes largo los recibe- Ejem, buenas tardes señorita, ejem, creo que tiene algo para mí, ejem- -Oh si- responde ella confundida entregándole el papel arrugado-Excelente, ejem, pase, ejem, a mi despacho, ejem- Luna entra a una pequeña oficina con paredes de madera, se recuesta sobre un diván. El hombre de bigotes largos se sienta detrás de ella- cuénteme sobre su padre-. El test psicológico termina-Muy bien señorita, ahora retire el diploma con este papel colorado que le entrego- -¿A dónde lo retiró?- Cruza esa puerta de cristal, va a llegar a la recepción, entrega el papel y obtiene su diploma-
Lucio y Luna cruzan el pasillo, una mujer hermosa en recepción, les entrega el diploma, Luna llora emocionada, tiene su diploma, esta abrazada a Lucio, pero al mismo tiempo sabe que el colectivo está por llegar y dentro de unas horas ya no lo verá más, nunca más. Se perderá en un éxodo eterno, vivirá en un invierno oscuro en lo que le queda de vida, dormirá en una cama ajena, abrazará unos brazos de hierro, caerá en un abismo perpetua, al pensar todo, sus lágrimas se escurren por todo su cuerpo, un lunar surge en la mejilla izquierda de Luna, el mundo no se termina, pero la vida de ella…

TE ESTAN MATANDO TODOS LOS DIAS, ¿QUE PENSAS HACER?

Lukas 6 de Noviembre del 2010

vidas

2010-09-11T23:00:00.001-03:00

SALVADO DEL MAR, TENGO UN MAR ATORMENTADO EN MI CORAZÓN

como insultar con elegancia cuando todo sale mal

2010-07-22T18:35:00.004-03:00

Es decir frases muy europeas para cagarse en la vida, el destino, dios, el amor o algo de eso cuando solo ves dias sin sol o noches sin estrellas:

Si existís, sos un hijo de puta

la lucha del hombre contra la soledad es tan posible como la lucha de la memoria contra el olvido

Buscaba algo pero solo encontré puertas que niegan lo que escondes

Estoy cagado por un elefante violeta de tendencia surrealista

porque los errados habran venido a un mundo tan erraro

se hacer de todo menos olvidarte

¿¿sos boludo o tus viejos son primos ??

deja de chanteajear mis penas

de tanto buscar tarde me di cuenta que no habia nada

La concha del mono trolo

para que me voy a preocupar por la vida si la vida no se preocupa por mí

por que me enfermas si no vas a curarme

te entregue mi corazón y vos me rompiste el culo (esa me parece que es para relaciones homosexuales)

Te doy todo lo que tengo, pero resulta que no es nada

Sería quie no fuí con tal de verte en balcon de mis penas

cambiando los pañales de una soledad terca

¿Cuando voy a aprender, que tanto anhelo me lastima?

Nicotina, libros y café

¿Sos boludo todo el tiempo o son breves intervalos lucidos?

Sueño con no soñar mas

La sangre del adios nunca cicatriza

Cuando te hartes de amores baratos, de relaciones hipocritas aca estoy

Dios es solo un concepto para medir nuestras penas

Duele saber que nunca hubo nada ni tampoco nadie.

Si la vida te da la espalda manoseale el culo

En fin si conocen mas frases avisen saludos sean felices y si se portan mal que nadie se entere

un nuevo inmortal

2010-06-18T21:48:00.002-03:00

Creo que en la sociedad actual nos falta filosofía. Filosofía como espacio, lugar, método de reflexión, que puede no tener un objetivo concreto, como la ciencia, que avanza para satisfacer objetivos. Nos falta reflexión, pensar, necesitamos el trabajo de pensar, y me parece que, sin ideas, no vamos a ninguna parte.

José Saramago. Revista del Expreso, Portugal (entrevista). 11 de octubre de 2008

Se te va a extrañar...

Cosa de locos

2010-06-18T13:26:00.004-03:00

ES INCREIBLE COMO LOS DIAS LLENOS DE COLORES A VECES SON GRISES O COMO LOS DIAS GRISES A VECES ESTAN LLENOS DE COLORES

reflexiones vagas, pensamientos inútiles

2010-05-23T23:05:00.004-03:00

- Estas sentado sobre un pequeño banco, observando el mundo, buscando vida, pero es otoño, las hojas caen algo muere, la vida vuelve a ser todo, pero es nada. El corazón se te marchita, ya es tarde, pensas, observando un mundo automatico, un mundo sin magia, una vida sin miedos.

Caminás por algun sendero de libertad pero es oscuro, es curvoso, es peligroso y no llega a ningun lado. Te asustás y decís no hay nada, no hay una respuesta, solo actos, solo pasos, la cabeza, el alma, te arde. ¿ A donde ir?

Reflexionás sobre el destino, tantos errores, tantas vueltas equivocadas es probable que te lleven algun lado, Hacia la moira tan deseada, hacia la paz tan buscada, hacia un camino, hacia un fin. ¿Por que actuar? pensas, mejor paralizarse en una fria incomodidad, mejor esperar a la vida, eso te decepciona, eso te entristece y solo decidis encender un cigarro.

Tanto pensar, tanto meditar y te encontras detenido en un universo sin estrellas, en un barranco peligroso, en una cornisa sin retorno, sin fondo, necesistas avanzar ¿Que sentido, que direccion seguir?

El miedo te paraliza, la vida se pasa, el tiempo no se detiene, el corazón no late y solo te queda un cigarro. Es domingo y no hay cenizas de amor, no hay recuerdos de labios inquietos, solo una etiqueta sin tabaco.

Una gota de agua moja tu cabello, una lluvia leve refresca tus opacas ideas, intentas encontrar el sol pero solo descubrís truenos, nubarrones y adioses sin holas.

Las palabras, las ideas, el fuego, la nicotina, se acaban solo quedan tus pensamientos, tus miradas, tu vida y el ansioso deseo de alcanzar, de intentar cruzar un encuentro. Como lograr una conclusion, como lograr un pensamiento feliz, si la genta esta viviendo sin vivir, si yo estoy muriendo todos los dias, si mi vida solo es un castillo de ideas.

Observas el eterno rio de ideas, el inacable fluir metafisico. Solo eso lo analizás, planteás como cambiarlo, pero no lo vivís. Mientras, una dama hermosa se pierde, siente sufre los hermosos mares metafisicos de la existencia, los cambia. Lo mejor, lo mas perfecto de ella, de su vida, de sus ojos, de su alma, es que todo lo transforma, todo lo destruye, sin siquiera tomar conciencia de su andar, sin siquiera importarle. Ella rearma, el mundo y no lo sabe, ella destruye barricadas y no le importa. La locura, la libertad es su andar. Todo lo hace porque desea hacerlo, sin pensar en los para que, en los porque, en los resultados, en las causas. Ella huele a rosas y le gustan las papa fritas con cerveza-Piensa un sujeto sin sombra, esperando el colectivo, en un domingo de otoño donde la luz no quiere aparecer

algo de eduardo galeano

2010-02-18T11:54:00.003-03:00

De nuestros miedos

nacen nuestros corajes

y en nuestras dudad

viven nuestras certezas.

Los sueños anuncian

otra realidad posible

y los delirios otra razon.

En los extravios

nos esperan los hallazgos,

porque es preciso perderse

para volverse a encontrar

La utopía está en el horizonte. Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. ¿Entonces para que sirve la utopía? Para eso, sirve para caminar

BLOWIN' IN THE WIND

2009-12-25T19:47:00.002-03:00

cuando ya no haya mas nada, cuando las montañas desaparezcan, cuando las balas se caigan. cuando la paloma descansa en el mar solo habra libertad, solo habra un viento suave.... blowing in the wind- Bob dyland:

¿Cuántas carreteras debe un hombre caminar,
antes de que le llamen hombre?
¿Cuántos mares debe una paloma navegar,
antes de que se duerma en la arena?
¿Cuánto tiempo deben las bolas de cañon volar,
antes de estar prohibidas para siempre?
La respuesta, amigo mio, está soplando en el viento
la respuesta está soplando en el viento.
¿Cuántos años debe una montaña existir,
antes de que sea bañada por el mar?
¿Cuántos años pueden algunas personas existir,
antes de que sean libres?
¿Cuántas veces puede un hombre girar su cabeza,
y fingir que no te ha visto?
La respuesta, amigo mio, está en el viento
la respuesta está en el viento.
¿Cuántas veces debe un hombre mejorar,
antes de que pueda ver el cielo?
¿Cuántos años debe un hombre tener,
antes de que pueda escuchar a la gente llorar?
¿Cuántas muertes cometerá hasta que sepa
que mucha gente ha muerto?
La respuesta, amigo mio, está en el viento
la respuesta está soplando en el viento.

2009-12-11T22:19:00.004-03:00

TODO SE VA AL CARAJO.

NI UNA PUTA TRASCENDENCIA.

INMANENCIA DE MIERDA.

TRASCENDENCIA PUTA, NI UNA.

AL CARAJO SE VA TODO.

Música para un café

2009-12-11T21:28:00.003-03:00

Este cuento lo corregí, lo iba a editar y al final lo saqué. ahora se los dejo de nuevo en este día gris donde la lluvia de los ojos y el cielo, no se detiene. Cuidensen abrazo

Música para un café
(Borrador de una vida)

Acostumbrado equivocado, camino un lunes sin resaca. Las oscuras nubes de mis cuarenta años me abofetean sin pedir perdón, sin explicarme nada. Intento evitarlas, intento escaparme. Entre tanta oscuridad no encuentro el cielo, no encuentro la calma. Un bar en calle San Jerónimo me refugia de mis propios fantasmas. Allí donde termina el centro, donde termina el mundo, donde termina la ciudad, encuentro alguien cuando no esperaba a nadie.
Cruzo la puerta por costumbre. Un salón con olores misteriosos posa frente a mis ojos. Un hombre de bigotes extraños detrás de la barra crea un paisaje colorido. Al fondo, a la derecha, cerca de los baños, un anciano con acordeón y manos temblorosas llamado Atilo, crea canciones abstractas.
Aparece ella sin que la buscara. No espero encontrarla ahí, sentada en una pequeña silla tomando un café, su cuerpo es suave y delicado como la seda. Intento analizar la situación pero mis impulsos, mis pasiones me acercan a su lado.
-Estoy cansado, he viajado por este mundo sin buscar nada. En Katmandú no me dejaron entrar, tampoco quería, solo deseaba saber si alguien en este gigantesco mundo, el gigantesco Katmandú pensaba en mí. Al ver tu mirada triste, incompleta, descubrí como vos deseas volver a amar, deseas pensar en mí. Descubrí que mi alma era tuya-. Todo eso lo expreso sin titubear, fue un impulso, un deseo de cambiar algo. Ella me sonríe pero no me dice nada, yo tampoco espero nada.
Mis ojos se alejan de ella y se acercan a las arrugadas manos de Atilo. Encuentro en sus dedos un hombre cansado, un hombre que espera detener el reloj de su vida, pero su pequeña luz no se apaga. Intento observar sus ojos, pero estos se escapan de mí. El silencio no tarda en llegar y su rostro esta cambiando, sin embargo el todavía estaba ahí, sentado, siempre esperando eso que en cualquier momento llegara.
-Un café- le pido al hombre de bigotes extraños, -un café en jarro solo, sin azúcar-. -¿Por qué sin azúcar, porque sin crema?- Me pregunta mientras se peina el mostacho. Porque creo que las cosas no se pueden esconder. Es verdad que el sabor amargo destruye al hígado y al corazón, pero eso que nos golpea nos hace un poco más fuerte, un poco mas decididos. Tanta amargura le da al café un sabor único. La muchacha de ojos color misterio, color almendra, sigue observándome en silencio.
Sus labios lentamente comienzan a moverse:- escucha una cosa que te tengo que decir, aunque me duela el alma como te duele a ti-. Respira un segundo y sigue hablando.- No puedo enamorarme de ti, soy una pésima persona, destruyo todo aquello que me rodea, soy un laberinto oscuro, redondo que no va a ningún lado, nunca pensé en nadie, nunca viví, nunca me arriesgue, soy una estatua de sal. No sigas mi alma, no sigas mis pasos, solo soy un espejo roto-. Un silencio salvaje rodea el bar, los clientes del lugar se convierten en sombras (el café no llega). Su amarga verdad destroza mis sentidos, mis ojos se pierden en una infinita cortina. Atilo observa aquella pequeña tragedia de un lunes a la tarde y con sus suaves dedos mueve el acordeón. La canción que toca es extraña, desconocida, sin embargo llega a lo mas profundo de mi ser. Mi ser le habla a mi alma, mi alma le habla a mi corazón, mi corazón a la habla a mis labios y mis labios le hablan a ella. -No esta mal que escupas tu verdad desnuda frente a mis ojos, si te quiero ver así, hay lugar aunque creas que esto no da para mas, el lastre vamos a despedir. No busques aquello que te cura, encuentra aquello que te lastima y súfrelo. No tengas miedo a tus sentimientos ¿cuando podrás amar?- Ella me mira, dudando responder una pregunta tan simple y a la vez tan profunda.
Enciendo un cigarro. Con el humo dibujo pequeños círculos, un verdadero símbolo. Trago el humo y sigo hablando. -El mundo se esta partiendo en dos, todo esta por estallar pero seguimos muertos en la estupidez aunque creamos que estamos vivos, y la única respuesta para este inmenso lió es el amor, porque el amor es mas fuerte-. Sus dedos se desplazan sobre la mesa, sobre la servilleta, se levantan, acarician la taza vacía, abrazan las migas descontentas. Tantos movimientos, tantos silencios, tantas frases duras, como una piscina vacía, dan una respuesta. El deseo de irse, el deseo de perderse, el deseo de alejarse de mis ojos, pero se queda. Muda y sin palabras, con los labios sellados, se queda.
La noche llega. Los clientes desaparecen, las persianas se cierran, las luces se apagan, las velas se encienden, solo quedamos yo, mi negrita, el hombre de bigotes extraños y don Atilo. -Destapa el champagne, apaga las luces, ya no pienses mas en nuestro pasado-, me susurra ella. El corcho salta, bebemos como dos alcohólicos desolados, intentamos reír pero los fantasmas del pasado son más fuertes, el tiempo deja su huella imborrable. Las burbujas atacan nuestra memoria y lentamente dejamos atrás nuestras heridas. Miramos el cielo raso, no pensamos en el pasado, chocamos nuestras copas, nos encontramos y somos luz de noche, luz de día, el mundo se frena por un segundo. Dejamos de ser dos ahora somos uno. El sol no se atreve a salir, el acordeón sigue sonando, el hombre de bigotes extraños sigue lavando las copas del pasado.
Las copas se vacían. Observo su rostro y una luz de luna llena en sus ojos yo veo. Entre tantos encuentros vacíos, entre tantos silencios eternos, encontramos una gota en el mar. Por esa pequeña e indiferente gota, el cielo llora. Las gotas rodean el lugar pero no se atreven a entrar. Un suspiro nos separa del agua, un suspiro que desaparece. Cuando ya todo nos asfixia, cuando ya todo nos molesta, la lluvia borra nuestras oscuras huellas, lava nuestras lágrimas invisibles.
Nos levantamos, nos encontramos en el vació lugar de siempre, el champagne se acaba, las estrellas brillan. Tanta poesía echa vida nos inspira, intentamos bailar. -Vamos negrita baila hasta el fin, vamos negrita hacelo por mi-, le digo casi temblando. Nuestra bruta manera de bailar, nuestros pasos torpes, nuestra pasiones ocultas, destrozan una vela, crean un incendio. -Algo se prende fuego-, digo de manera atropellada. Las cortinas, las mesas, las ventanas, las alfombras comienzan a arder. El lugar desaparece despacio como el tiempo, como el mundo, pero nadie grita. La paz de ya no esperar nada y encontrar todo en nosotros dos es hermosa. Afuera sigue lloviendo, adentro todo arde. La gravedad desaparece, flotamos en un cielo rojo como la pasión, como la vida. La tristeza se arruina, las botellas se destrozan, la angustia se quema; pero el hombre de mostachos descuidados sigue limpiando el pasado, sigue flotando en el presente, sigue ocupado en las sucias manchas grasosas de los errores. Nosotros seguimos bailando, don Atilo toca el acordeón.
Después de encontrarnos en un beso eterno, después de haber hurgado entre tanta mierda en la posguerra del amor, después de un antes que no recuerdo, encuentro esto: un bar ardiendo, un hombre que solo mira, un músico que mueve mi alma, dos desconocidos que intentan buscar el amor verdadero, una nada, un ahora. -Eso es mi vida-, pienso, la falta de gravedad, la falta de tristeza nos acerca mas al cielo raso.
El tiempo corre, los días caminan, las horas se escapan, nosotros seguimos flotando, bailando en un mundo perfecto. El lunes dura lo que dura un suspiro, el martes intenta presentar al sol pero no aparece, un miércoles quiere detener nuestros pasos pero no lo logra. Pero llega el jueves, el jueves cobarde que pone telarañas en mi corazón y cierra los ojos de Atilo. Sus ojos dejan de moverse y por primera vez sentimos el fuego que nos rodea, sentimos el crudo sol del jueves, sentimos la desolada lluvia del lunes. Sentimos la muerte y aunque podemos estar sin él ¿como hacer para querer estar sin vos, Atilo? La gravedad aparece, la tristeza se nos ríe en la cara.
Nos perdimos, creo que andábamos pensando, nos volvimos a encontrar, por algún lado dudando, todavía tenemos ganas de probar si la suerte nos va a acompañar o es solo un mito mas. Vamos contra viento y marea (¿porque te fuiste Atilo, porque nos desnudaste frente a tanta miseria?) pero solo vemos la soledad. Queremos meterle un caño, pero ella mete una gamba fuerte y no nos deja seguir soñando. Nuestros tesoros guardados son míseras penas ocultas, solo haya una flor, un buen vino picado, un impuesto de amor del que siempre estuvimos exentos hasta hoy, pero vos Atilo, no estas. Deseamos llorar. Nos abrazamos, nos odiamos, nos separamos, encontramos una flor muerta, un café descafeinado y una guitarra desafinada. Pese a todo seguimos caminando, seguimos yendo juntos a la par.
Todo arde, todo empieza a caerse, el tiempo comienza a existir, el mundo comienza a correr, nos abrazamos a la luna, nos acostamos con el sol. Intentamos ver, entrar, encontrar la calle de la sensación pero solo encontramos pan pese a queríamos sal. Pero el cielo se enciende. Ahora cada estrella que existe es nuestra. Aceptamos esta locura y nos damos cuenta que el café se acaba, el sendero se destruye, es tiempo de buscar nuevos granos, nuevos pasos y nuevas experiencias. En la ciudad gris bares y cafes, tenes que olvidar, nena no podes, Dale Dolores no llorés, dale Dolores no llores, Atilo se fue pero volverá en sus canciones, en sus versos, todo pasa hermosa, todo pasa, luego la beso y me pierdo en sus penas, en sus lagrimas…. (La música no se acaba, ellos siguen viviendo)

Canciones para un café (canciones del cuento):
1 No necesito nada. No te va a gustar
2 Katmandú. Pappo
3 Siempre esperando. La mancha de rolando
4 No puedo enamorarme de ti. Joaquin Sabina
5 El amor es más fuerte. Tanguito
6 ¿Cuando podrás amar? Las pelotas
7 Luz de día. Enanitos verdes
8 Entre el cielo y la tierra. Skay bellison
9 Caña seca y un membrillo. Patricio rey y sus redonditos de ricota
10 Fuego. Intoxicados
11 Después. Las pastillas del abuelo
12 Otro jueves cobarde. Iván noble y Joaquín sabina
13 Juntos a la par. Pappo
14 Contra viento y marea. Las pastillas del abuelo
15 Nos veremos otra vez. Seru Giran
16 Seminare. Sui Generis
17 Todo pasa. Los piojos

FeLiCiDaDeS

2009-12-05T23:08:00.004-03:00

Los meses se acaban, un camino se cierra. Fue un año surrealista amargo lleno de realismo mágico. El corazón sangra, el alma se mancha. Una raya mas para el tigre, una lagrima mas para el lago. No duele haber apostado al caballo equivocado, no lastima haber tirado mil piedras a dios y no pegar ninguna. Jode la impotencia de saber que no hiciste todo lo que pudiste. Saber que todo no era suficiente eso hiere.
No todo son penas grises en un año donde el otoño no acaba. A veces un amigo, un hermano, un soñador nos muestra un camino por el cual uno ya no andaba. Eso es volver a andar. Tal vez uno vuelva a perderse, es probable llegar nuevamente a ningún lugar.
De algo estoy seguro: El próximo año no va a ser igual a este año. Muros inquebrantables se destruyen, eso marca una posibilidad. Una loka salvación en una guerra que no elegimos.
En marzo es probable cerrar una etapa, salvar una idea, acercarse un poco más a la libertad. En Enero uno buscará nuevas palabras, nuevas historias, nuevos amores pero con un final feliz, pero todo es una puta y miserable posibilidad, sin embargo eso es lo que hace encantadora la vida.
Te preguntaras querido, extraño, curioso lector porque subo a la red algo tan innecesariamente personal, algo desesperadamente meloso. Lo hago porque todavía creo en el azar, en la posibilidad de que tal vez alguno de ustedes me diga, a mí me pasa lo mismo. Es posible que una muchacha de ojos tristes se acerque y me diga: Estos son mis hombros, estos son mis dulces labios refúgiate en ellos, compartamos nuestra soledad. O seguro que algún amigo dirá: La mejor forma de enfrentar el destino es con una buena copa de vino.
Algo acaba, pero algo comienza, muy feliz 2010 para todos ustedes queridos amigos, amadas, enemigos, camaradas soñadores, cazadores de fe, locos lindos, espero saber algo de ustedes…

PD: Espero tu respuesta curioso lector.
LuKaS

Haré un poema de la pura nada

2009-11-27T10:35:00.005-03:00

Este extraordinairo canto no lo descubrí yo. La historia es extraña estaba medio borracho en una conferencia sobre la locura en la edad media y sin saber muy bien porque, uno de los expositores leyó este hermoso poema de Guillermo de Aquitania coplista del siglo XII. Ahi va espero que les guste:

Canto IV
I Haré un poema de la pura nada.
No tratará de mí ni de otra gente.
No celebrará amor ni juventud
ni cosa alguna, sino que fue compuesto
durmiendo sobre un caballo.
II No sé en qué hora nací
no estoy alegre ni estoy triste,
no soy huraño ni sociable,
y no puedo hacer otra cosa,
que de este modo fui de noche hadado
en una alta montaña.
III No sé cuándo estoy dormido
ni cuándo velo, si no me lo dicen.
Por poco se me parte el corazón
de un punzante dolor;
pero no doy a cambio el precio de una hormiga,
¡Por San Marcial!
IV Enfermo estoy y temo morir,
y de ello no sé más que lo que oigo decir;
médico buscaré a mi voluntad,
y no sé de uno así.
Buen médico será si consigue curarme,
pero no, si empeoro.
V Amiga tengo, no sé quién es,
pues nunca la vi, por mi fe.
Nada ha hecho que me agrade o me disguste
y no me importa en absoluto,
que nunca hubo normando ni francés
en mi casa.
VI Nunca la he visto y mucho la amo,
jamás obtuve de ella favor ni disfavor;
cuando no la veo, hago caso omiso:
no doy a cambio un gallo.
Que sé de una más gentil y hermosa,
y que más vale.
VII No sé en qué lugar habita,
si es en montaña o si es en llano;
no me atrevo a decir la sinrazón que me hace,
prefiero callar;
y mucho me pesa que ella se quede aquí:
por eso me voy.
VIII Mi poema está hecho, no sé sobre qué.
Me propongo enviarlo a aquel que,
por medio de otro, lo enviará
a Poitou, de mi parte;
y le ruego que de su estuche me haga llegar
la contraclave.

perfume de mujer

2009-11-21T22:43:00.000-03:00

Estas soñando con estrellas en una noche donde solo hay nubes y sin pensarlo, sin esperarlo, sin siquiera desearlo; sientes una suave brisa de rosa, de poesia, de libertad, un dulce y hermoso perfume de mujer; tu piel vibra, tu alma tiembla...

Algunos versos de Alejandro Dolina pueden completar este momento hermoso:

"El amor y el conocimiento. No hay mucho mas en la vida"

"He cruzado todos los infiernos, vivido todas las vidas, solo para saber tu nombre"

tipos simpaticos los racionales

2009-11-09T12:34:00.000-03:00

Encuesta simpatica a ver como van...

1. Descubres que un tipo con muy mal humor llamado Herodes piensa asesinar a todos los niños menores de dos años de su país. ¿Qué haces?
a) Avisa a sus conciudadanos para que tomen medidas.
b) Alerta sólo a sus vecinos.
c) Te largas a Egipto sin avisar a nadie.
2. Necesitas imperiosamente enviar un mensaje a la humanidad. ¿Qué vía de comunicación eliges?
a) Como dios todopoderoso que eres, te apareces a toda la humanidad simultáneamente.
b) Como dios todopoderoso que eres, interceptas la señal de la televisión en horario de máxima audiencia.
c) Como dios todopoderoso que eres, te apareces a unos jóvenes pastores analfabetos a los que nadie va a creer.
3. Si plantearas tener un hijo…
a) Lo tienes con tu/una mujer.
b) Lo adoptas.
c) Encargas a una paloma que fecunde a una virgen.
4. Encargas a un tipo que rescate a su pueblo de un cautiverio en Egipto con una travesía de 40 años por el desierto. Cuando llegan a la tierra prometida…
a) Le das una paga extra.
b) Le felicitas por su trabajo.
c) Le anuncias que decidiste que se lo va a cargar el payaso y va a morir sin pisar la tierra prometida.
5. Tienes un hijo, que es la bondad y la justicia absoluta personificada, lo envías a la tierra y, al parecer, todos le aclaman como líder de una sociedad justa e igualitaria.
a) Lo conviertes en presidente de la República.
b) Lo conviertes en rey.
c) Dejas que lo crucifiquen.
6. ¿Qué opinas del resto de las religiones o creencias?
a) No me importan.
b) Las respeto.
c) Hay que matarlos a todos en una yihad, guerra santa o misión culturizadora, según el caso, y así se lo hago saber a mis representantes en la tierra.
7. A la luz de las injusticias sociales, decides…
a) Como dios todopoderoso que soy, corregir las desigualdades.
b) Dar limosna a los pobres.
c) Dejar las cosas como están
.8. Si fueras realmente el único dios de la creación, ¿Permitirías que existieran otras religiones?
a) Soy ateo/agnóstico.
b) Sí, pero dejando claro que irán al infierno.
c) Sí, pero encargaría a mis representantes en la tierra que invadieran los países de los infieles para asesinarlos y violarlos en una guerra santa o yihad. Después los enviaría al infierno
.9. ¿Crees en la igualdad de la mujer?
a) Sí.
b) No, pero admito la posibilidad de que tal vez tenga alma e incluso se la pueda calificar como ser humano.
c) No. Son inferiores y así lo hago ver en mi doctrina.
10. Además de oro, ¿ Que le pedirías a los Reyes Magos?
a) Un piso y un contrato indefinido.
b) Un Wii y un iPhone.
c) Incienso y mirra.Si en tus respuestas la:
Mayoría son A: Definitivamente, no eres ni serás dios.
Mayoría son B: Reúnes algunas cualidades para convertirte en el dios de cualquier religión monoteísta, pero te falta contundencia.Mayoría son C: Definitivamente, eres un dios todopoderoso ¡Felicidades

Hetaira

2009-08-08T22:47:00.000-03:00

El día se acaba, nieve negra cae del colorido cielo, las luces se encienden. Un hombre sin prisa, sin rumbo deambula por los edificios, su trabajo se acaba, sus opacos ojos están cansados, necesita paz, placer, liberarse de los papeles y abrazarse a los sentidos, su mente en ruinas debe liberar cálculos inexactos. Busca respuestas inútiles para cualquiera pero esenciales para él. Las horas laborales de Miguel se acaban, las horas de vida aparecen.
Ella acomoda su cabello rubio formando un rizado lleno de misterio, llena sus ojos negros de misterio, el maquilla resalta su mirada. Su cuerpo se perfuma con rosas de placer, su pantalón ajustado resalta sus nalgas, sus pechos esbeltos, cubiertos por una remera transparente, muestran miles de posibilidades. Durante la mañana ella duerme, durante la tarde comprende versos esenciales para el alma, al llegar la noche sus tacos marcan pasos esenciales, perfuma el alma de algunos y acaricia millones rostros olvidados. Ella, es la sabia de Grecia, la protectora de Jesús, la diosa de babilonia, ama sin preguntar, responde preguntas incontestables, Calma a los más primitivos. Los sabios la llaman Afrodita, su documento Maria, Los prósperos mercaderes prostitutas, las mujeres tristes puta, los hombres sin imaginación ramera.
Sobre un cartel de neón se lee: “Las mas bellas señoritas”. Unos vidrios negros ocultan los más oscuros pensamientos de un párroco rencoroso. Un gigantesco gorila de traje cuida la entrada, una mujer triste cobra entradas, Miguel paga sin ganas. Mujeres sin miedo, sin vergüenza a su cuerpo se abrazan y bailan sobres tubos brillantes. Otras, venden cigarros sin magia, algunas ofrecen tragos del olvido o cócteles del recuerdo. Él se acomoda en un blanco sillón de cuero, una triste canción suena en los parlantes. Millones de almas tristes se desnudan para él, eso lo tranquiliza. Un trago del olvido se pierde en su garganta, el pasado es fuerte, no funciona.
Maria se acerca a la sombra de Miguel, acaricia su pierna, observa sus negros ojos- Hola soy Hetaira- susurra Maria, que es Hetaira. Hetaira es María. Su pecho se acerca a los ojos de él. ¿Por qué tan triste? Pregunta ella. ¿Porque ese nombre? Pregunta él, siente que su cuerpo se estimula, que sus peludas manos tiemblan. Se siente importante, ella es importante para ese hombre que solo es una sombra. Una sonrisa pura se observa en sus labios pintados, responde: Las muchachas que amaban por dinero en Grecia se llamaban Hetairas- su delicado cuellos se acerca a los labios de Miguel, continua- Eran las únicas autorizadas a hablar de política, filosofía, poesía, junto con los hombres en los baños públicos- acaricia la oreja de él, continua- Eran protegidas, subsidiarias y después jubiladas por el estado. Se puede decir que fueron las primeras feministas- A mira vos, mira vos, comenta Miguel mas excitado que nervioso.
Algunos billetes se escurren de su mano, ella los recibe con cierta timidez. Ascienden por una pequeña escalera. El olor a placer, rodea los instintos del triste oficinista. La habitación es negra infinitamente negra, millones de puntos rodean las paredes, estas no son ni cortas ni largas, no son ni anchas ni angostas, no son ni altas ni bajas. En algún lugar del cuarto una cama con sabanas de seda los observa de manera cómplice. Sobre su cabecero cuelga un reloj de agua.
Ella desnuda un preservativo de su paquete, él se desnuda y se sonroja. Sus mejillas son coloradas como un tomate. ¿Por qué tan avergonzado?- pregunta divertida con cierta curiosidad.- Es que estoy tan abajo- Responde el hombre desnudo observando su cansado cuerpo. -¿Tan miserable te sentis cuando pagas por sexo? Hay gente que paga el placer con autos, joyas, palabras, lo tuyo es más directo. Todo lo que hacemos en este mundo es para tener buen sexo-. Responde ella recostándolo sobre la cama. Es que el sexo es tan vulgar, es tan humillante estar así. Responde acariciando los dorados cabellos de Hetaira, sus ojos se cierran. Ella levanta su desnudez, su gloria, da vuelta el reloj de agua, se relaja sobre el sexo de Miguel, gime un poco, continua.- Las personas maldicen al sexo porque le tiene miedo. Son capaces de asesinar a sus hijos antes que hablar del encuentro carnal de dos Extraños.- Él se sorprende frente a tan elocuentes palabras, su razón se ilumina, su cuerpo se relaja, acaricia el ombligo de Hetaira, respira, reflexiona en voz alta- Es cierto a lo mejor los grandes problemas de este mundo se deben a la falta de sexo, a la ausencia de paz carnal- Abraza la cintura de ella, observa sus senos y luego pierde su rostro, entre esas curvas redentoras- Eso es tan cierto, Hitler, Bush, los cruzados, la pedofilia, tantos horrores fueron cometidos por personas que odian el placer, la libertad, la vida, la carne. Negar el sexo seria negar al mar, imposible- Comenta ella masajeando los cabellos de Miguel. Besa sus pechos, desciende sus labios, se detienen en el lado izquierdo, lamen una pequeña mariposa tatuada, respira, siente el tacto del sexo de ella, se relaja, reposa su cabeza sobre su cintura, murmura- Somos Ulises, atados al mástil, escuchamos las sirenas pero tenemos miedo de liberarnos, de perdernos en sus cantos de placer, de morir en sus dulces y filosos brazos- Ella abre sus piernas, siente lo divino lo perfecto, continua- Creemos que la razón y el placer son opuestos. Idealizamos el conocimiento, pero despreciamos el tacto humano, nos estamos convirtiendo en tristes calculadoras parlantes.- completa ella rasguñando la espalda de Miguel. Sus uñas son pequeñas garras de inmortalidad, perdiéndose en un cuerpo cansado y golpeado por el tiempo. Las gotas de agua caen, el reloj no se detiene. Miguel entra, sale, despacio, sin apuro disfruta el momento, sus labios se pierden en sus femenino cuello. Los cabellos de ella se confunden con las sabanas, su perfume se pierde en la transpiración de él. Observa aquellas infinitas, delicadas y largas piernas, las besa, dibuja un círculo invisible en su seno izquierdo, dibuja una línea invisible en su seno derecho, los besa, respira, pregunta. No se lo importante es vivir Miguel, a lo mejor los problemas son siempre los mismos, lo que nos hace ser mejores o peores personas, es la forma en que los enfrentamos. A lo mejor todo sea un espiral- reflexiona ella dando besos en forma de espiral por el cuerpo de él- apurate que el tiempo se acaba- Esa frase marca un pasado donde el no fue, un futuro donde no será. Solo queda el presente, solo queda el y ella, la desnudez como único testigo y un orgasmo por terminar. Sus manos se mueven, se extravían, se relajan en los muslos de Hetaira, sus ojos se cierran, solo piensa en ese momento, en ese porque. La tensión, el odio, se desplazan del cuerpo de Miguel, Ella relaja su cuerpo desnudo, sueña, cierra los ojos, expulsa todo su deseo, ella lame sus dedos, Él termina. El reloj no se acaba todavía. El éxtasis del fin los rodea, la luna duerme, los infinitos puntos blancos, las negras paredes de manera lenta, silenciosa se mueven, no lo nota pero ella si.
A veces quiero escapar de toda esta locura, necesito olvidarme del deseo, de la tristeza, de la necesidad, solo quiero una caricia silenciosa, una verdad secreta- lamenta Miguel hundiendo sus dedos en la vagina de ella. El suelo se quiebra, las paredes tiemblan, esta vez lo nota. -¿Que esta pasando?- pregunta asustado. Solo algo posible para un hombre cansado, para unos ojos tristes, para unos labios ausentes de pasión. Responde Hetaira jugueteando con el pene de él. La cama tiembla, las sabanas se arrugan, ella vuelve a entrar en él. Sus ojos se cierran, disfruta el placer invisible de ella. Su vientre se mueve, despacio, rápido, muy rápido, sus pechos saltan. Miguel tiembla, algo rodea sus brazos, la cama asciende, no lo nota, su cuerpo se concentra en un nuevo orgasmo. Abre sus ojos, sus peludos brazos son cubiertos por pequeñas plantas, ella sigue gimiendo. Los puntos blancos giran, saltan alrededor de ellos. Ella se sacude, grita, se mueve sobre el confundido hombre. Las ramas rodean a los amantes, a la cama que sigue escalando hacia un cielo raso que nunca llega. Las paredes, el suelo, el invisible cielo techo son ahora una negra e infinita noche. Los círculos blancos, giran se transforman en estrellas amarillas, se alejan de ellos, se acomodan en el cielo. Debajo de la cama el gigantesco tronco sigue creciendo. La ciudad se convierte en pequeñas luciérnagas de colores formando senderos cuadrados, cuadros redondos, rostros brillosos, no entiende ella gime por última vez y desplaza su cuerpo inmortal sobre el jugo de Miguel. Observar las luces, observa el cielo, las sabanas, las ramas, el desnudo cuerpo de hetiana, no sabe si esta despierto, no sabe si esta soñando.- ¿Que es esto? Su grava garganta tiembla, su nuez de Adán vibra.- No tengas miedo Miguel. Solo observa, tal vez esta sea tu respuesta- responde acomodando su cabellera rubia.-¿ Como lo hiciste, que pa…?- No preguntes tanto burgués de poca fe. Solo vive el momento, en babilonia las prostitutas eran consideradazas divinidades.- ¿Como?- vuelve a interrogas los impulsos, las dudas de un hombre confundido- Eran diosas, Todas las mujeres debían prostituirse una vez en su vida en nombre del placer. Ellas realizaban milagros secretos, invisibles que solo conocían sus amantes. Millones de personas se salvaron, otros amaron, algunos vivieron. Todos tuvieron paz en sus instintos, en sus ideas, en sus sueños. Explica ella limpiando su rostro.
- ¿Que hago?- pregunta Miguel, con cierta curiosidad, con cierto miedo, con cierta inquietud espiritual. -Solo mira- Responde hetiana acariciando la espalda de él. El entusiasta hombre, observa, el cabello, los ojos, la nariz, los labios, los senos, el ombligo, el tatuaje, la vagina, las sabanas, las ramas, el cielo negro, las luces. Encuentra una ciudad, personas amantes de las mascaras, mujeres con dudas, niños llorando, adolescentes deseosos de algo que no llega, personas maduras que ya no esperan, ancianos recordando algo que nunca fue real. Una biblioteca, libros ardiendo en el olvido, todas las letras, las que existieron, las que están, las que todavía no nacieron, encuentra todas las palabras, esas que ya no son, las que todavía viven y algunas que ansían llegar, aparecen todas las lenguas, ninguna esta muerta, todas hablan, todas se confunden y se pierden. Escucha, observa una guitarra desafinada, una voz afónica, ojos miopes, anteojos destrozados. Siente descubre, una pelota desinflada, una vida agotada, un pasado ajeno, una película vieja en su mente, una lapicera sin tinta, un caballo sin vida, un hombre perdido en una bufanda, un perro orinando, un violinista sin música, un sombreo sin cabeza, un plato sin comida. Su mirada se pierde en una autopista sin llegada, una avenida sin postes de luz, sin lámparas, un auto sin ruedas, un círculo sin auto. Tiembla frente a un asesino de la paz, frente a un general enemigo de la libertad. Se conmueve con una mujer transpirando, con un niño naciendo, con un anciano muriendo, con una muchacha llorando, con un amor que se escapa, con una persona que no encuentra, con un café caliente, con una mesa rota, con una niebla sin luz, con un parlante sucio, con una cerveza sin maní. Sus pupilas se marean, cierra sus ojos, los abre, haya un retrato sin personas, un hombre sin rostro, un cuerpo sin penas, un corazón cerrado, un corazón lastimado, una llave sin dueño. Disfruta del asfalto, de las líneas amarillas de la calle, de un poste con cables cruzados, de un nido sin vida, de una electricidad sin nadie. La cama sigue ascendiendo, la civilización desaparece, un nuevo cielo nace, la estrellas bailan alrededor de él, se alejan forman una rosa cósmica, las nubes son espumosas y cómodas, alguien duerme sobre ellas. Un jardín sin suelo, un barranco sin precipicio, una mariposa color arco iris se crean en el cielo acolchonado. Nunca quiso saber tanto pero ahora es un viajero espiritual, descubre los amaneceres, los atardeceres simultáneamente. El amazonas grita en América del sur, la soledad rodea a América central, una tormenta se acerca a América del norte, un viento calido sopla en Europa, el sol se esconde en Asia. Sobre el gigantesco azul, los peces nadan, una ola muere en la arena, la bruma acaricia la arena, un cangrejo camina hacia atrás en la extraña Oceanía. Su piel tiembla en los glaciares del ártico, sus huellas se confunden con la arena del Sahara, sus manos se cansan en los andes, prueba el Nilo, abraza el gran cañón. Los árboles caen, los arbustos se desvanecen, el agua se calla, el mundo ahora solo es azul, solo es verde, solo se forman dos colores armónicos. Miguel se desvanece, sus ojos se cansan, sus pestañas no quieren volver a abrirse, Hetiana lo tranquiliza, besa su oído, lame sus ojos, él se concentra, respira un aire violeta que no existe y observa que la tierra ahora es una pequeña moneda, sobre su lado izquierdo encuentra a Venus ardiendo, a mercurio liso, y poderoso como una inmortal piedra, del lado derecho descubre las rojas, muertas, sabias y solitarias arenas de Marte, una estrella sin luz llamada Ceres, los colores de Júpiter forman caminos infinitos, el anillo de Saturno emite un contaste y dulce perfume, Urano cubre su desnudez pura con delicados anillos, Neptuno es una gigantesca gota de agua, el viento helado de Plutón lo protege. Los planetas se desean, se encuentran, se desencuentran, se odian pero nunca se chocan. El sol baila, coquetea con la luna, son amantes silenciosos. La cama desaparece, el tronco se quiebra, hetiana es un sueño lejano, pero él descansa sobre una pequeña estrella, Sus dedos se encojen, sus manos se acortan, sus brazos ya no son tan largos, sus flacas piernas ahora son pequeñas y gorditas. Sus opacos ojos brillan, su cabello crece, sus arrugan desaparecen. Ahora es un niño, sin alcohol, sin cigarros, sin drogas, sin sexo, sin ropa, sin perros, sin ciudades, sin personas, sin letras, sin barreras, sin lenguas, sin sombrero, sin bufanda, sin violinista, sin anteojos, sin calles, sin deseos, sin voces, sin pelotas, sin juguetes, sin música, sin calles, sin luces, sin mares, sin montañas, sin selvas. Algunas caricias invisibles rodean su pequeña alma. Una revolución espiritual surge en su mente. Su opaca vida ya no tiene colores, solo algo que necesita. Es un niño desnudo que ya no recuerda quien fue, vuelve a ver un universo confuso pero cono ojos inocentes.

frasesita

2009-06-13T21:19:00.000-03:00

ESO QUE BUSCAS, ESO QUE NO SABES QUE ES, ESO QUE TE QUITARON Y NUNCA TE PREGUNTARON, ESO QUE NO SABES MUY BIEN PARA QUE SIRVE, ESO QUE TE LLENA LA CABEZA DE PREGUNTAS, ESO QUE NO SABES COMO FUNCIONA, SE LLAMA LIBERTAD...

asi estoy yo sin ti

2009-05-21T12:26:00.000-03:00

estaba buscando algo, deseando encontral a alguien, pero no encontré nada, casi por accdiente, casi por azar, encontré esta hermosa canción de Sabina. Abrazo cuidensen....
Disco: Hotel, dulce hotel
Autor: Joaquín Sabina
Canción: Así estoy yo, sin ti.

Extraño como un pato en el Manzanares,
torpe como un suicida sin vocación,
absurdo como un belga por soleares,
vacío como una isla sin Robinson,
oscuro como un túnel sin tren expreso,
negro como los ángeles de Machín,
febril como la carta de amor de un preso...,
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Perdido como un quinto en día de permiso,
como un santo sin paraíso,
como el ojo del maniquí,
huraño como un dandy con lamparones,
como un barco sin polizones...,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Vencido como un viejo que pierde al tute,
lascivo como el beso del coronel,
furtivo como el Lute cuando era el Lute,
inquieto como un párroco en un burdel,
errante como un taxi por el desierto,
quemado como el cielo de Chernovil,
solo como un poeta en el aeropuerto...,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Inútil como un sello por triplicado,
como el semen de los ahorcados,
como el libro del porvenir,
violento como un niño sin cumpleaños,
como el perfume del desengaño...,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Amargo como el vino del exiliado,
como el domingo del jubilado,
como una boda por lo civil,
macabro como el vientre de los misiles,
como un pájaro en un desfile...,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.

LIBERTAD, IGUALDAD, FRATERNIDAD (no lo vendamos, no lo entreguemos)

2009-04-19T05:28:00.000-03:00

“no hay nada mas peligroso que un burgués asustado”
Voltaire
Es increíble, nuestras libertades están ardiendo en una hoguera llena de mentiras y nosotros creemos que la culpa es de un asesino. Es triste, nuestra independencia intelectual es consumida por un ojo idiota, que nos dice que pensar, nos dice a quien odiar, nos dice a quien amar y nosotros le hacemos caso, nosotros vendemos nuestra alma. Una encuesta reciente realizada en América Latina demostró que el ochenta por ciento de los ciudadanos son capaces de renuncias a sus libertades democráticas con tal de lograr estabilidad económica, es absurdo,¿ eso vale nuestra libertad? un bolsillo lleno.
Creemos que el crimen es el mayor delito en Argentina, el único delito verdadero es manejar un auto a ciento cincuenta kilómetros por hora, según datos del ministerio de justicia 8104 personas mueren en las rutas, en las calles 1090 sin embargo, estamos obsesionados con modificar el código penal. Lo único que la sociedad realmente desea en estos momentos, es buscar culpables, es ver como arde alguien. Creemos que si alguien arde, el país se va a mejorar, lo peor, es que eso solo le da espacio al monstruo invisible del miedo para que avance. ¿Este, golpea nuestras puertas con tanques, metralletas y militares? No llega por propia decisión del populacho, hitler llego al poder mediante el voto popular. Es fácil perder nuestras libertades, nuestros derechos, nuestra democracia que nos costo tanta sangre, lo difícil es recuperar todo eso que perdimos.
¿Es el populacho un hombre que vive en una villa miseria? No el populacho es ese hombre que viajó a Miami, e ignora la corrupción de su gobierno, aquel que se compró un auto cero kilómetro mientras las cajas del estado se estaban vaciando, el populacho es aquel que llenaba sus arcas con las devaluaciones realizadas por el estado, mientras este avanzaba de manera silenciosa en nuestras libertades, en nuestros derechos, nadie nunca se preocupó por esto, eso es muy triste, eso es muy humano.
Es gracioso, el estado se llena la boca hablando de los golpistas, de los militares, sin embargo no recuerda, que un presidente del mismo partido les dio amnistía política, exige que los militares sean juzgados por justicia civil ( estoy plenamente de acuerdo) pero no recuerdan que el fundador de su partido, en la reforma constitucional de 1945, propuso la creación un código militar especial, para las fuerzas armadas. Es curioso acusa a la oposición de golpistas, no recuerda que en 1983 la C.G.T realizó ocho paros, durante el gobierno peronista no realizo ninguno, y sin embargo siguen hablando, siguen acusando, siguen insultando.
La sociedad se ha convertida en una miserable masa popular manejada por los nefastos medios o por el inmoral estado, todos se obsesionan con encontrar un culpable, la sociedad acusa al miserable estado, a los criminales, El estado, al idiota mercado mundial, a los dinosaurios de siempre, a la miserable sociedad rural, nadie se mira a si mismo, nadie recuerda que es un ser individual, libre e independientes, estamos obsesionados con lograr el control. Les tengo una novedad, el control no existe, es una mentira de los manipuladores de siempre, nuestra vida fluye como el rió.
La igualdad brilla por su ausencia, al estado nadie lo respeta, nadie lo escucha, este, a su vez, necesita de manera desesperada ser legitimado por la sociedad que ya no lo oye. Decide crear un enemigo, que al burgués asustado le encanta, la seguridad, plantea de manera desesperada la necesidad de modificar el código penal. De esta forma, se logra castigar a los invisibles de siempre, la sociedad festeja. La sociedad hace marchas gigantesca por la seguridad, Deberían saber que el principal enemigo esta en su casa, según datos del ministerio de justicia son mayores los crímenes cometidos en el ámbito familiar que los realizados por un desconocido. Pero la gente marcha con sus velas, realizando discursos vacíos, deseando solo venganza olvidándose de la justicia misma. Todo arde pero no se busca de la libertad misma, se busca encontrar, de manera ansiosa, la tan preciada “seguridad”, los derechos se pierden y el monstruo invisible de mil ojos sigue avanzado; la igualdad desaparece, los ricos hacen negocios con el estado, los del medio celebran nuevos códigos penales y los de abajo reciben bolsones de comida, nunca se encuentran, nunca se relacionan, nunca se conocen, solo satisfacen sus miserables necesidades. La miopía social produce una gigantesca ausencia de igualdad, la libertad esta desapareciendo, la igualdad ya no existe.
La fraternidad, el respeto de nosotros hacia nuestros iguales, no existe, no se conoce, todos nos obsesionamos con lograr una mejor posición, una mejor educación para nuestros hijos pero a cambio vendemos nuestra dignidad, nuestra ética, ¿Para que nos sirve que nuestros hijos sepan ingles, si no saben ser seres dignos?, es eso lo que queremos mostrarle a nuestros hijos que todo tiene un precio, que lo único verdadero es el poderoso dólar, el poderoso auto, la idiota con pechos operados,¿ es eso lo único que sirve en este mundo, lo único por lo que realmente vale la pena luchar, lo único que logra la realización del ser humano? Yo creo que no, mientras existan seres humanos existirá la ética. ¿Es la ética, un valor moral creado por una institución corrupta y oscura? No, todos somos éticos en cierta manera, no esta mal coger debes en cuando, no es un pecado usar forros, la mujer no es inferior al hombre, es igual e incluso mas fuerte que el. No entiendo como una institución habla sobre el matrimonio, si les prohíbe a sus propios representantes casarse, es como si un piloto que le tiene miedo a las alturas me quisiera enseñar a manejar un avión. Es raro que la iglesia se oponga al aborto, pero permita la pena de muerte y considere que existen guerras justas, según sus doctrinas, más que curioso es triste, muy triste. Entonces que es la ética, en cierta medida todos somos dios, lo que nos hace ser, lo que somos es nuestra libertad, no importa como llegamos acá, ni como va a ser nuestra vida después de la muerte, lo importante es el camino, es el respeto hacia el otro considerar, que el otro pertenece a mi, sin el yo no soy nada, entre ambos creamos un dios todo poderoso. Para complementarnos debemos tratarnos de manera igual, de manera fraterna, nadie asiste a nadie, somos iguales, en cuerpo, ser y alma, al mismo tiempo somos únicos, ya que cada uno utiliza su libertad de distintas maneras. ¿Qué es lo bueno, que es lo malo? Lo bueno es todo aquello que garantice nuestros derechos, nuestras libertades, no podemos dañar a otro ya que dañaríamos nuestra libertad, nuestro ser, el otro es nosotros. De manera conjunta, desarrollamos nuestra libertad. ¿ Lo malo? Todo aquello que limite nuestra libertad, el estado, la ley, el mercado, el miedo, la ignorancia, la desigualdad.
La sociedad entrega sus valores más puros al ojo idiota, el estado y el mercado los recibe, así se elimina nuestro ser, nuestra igualdad, nuestra libertad, nuestra fraternidad. Lo entregamos porque creemos que eso nos va a salvar la vida, el estado y el mercado no es nuestro ser, es solo un monstruo que administra, el estado y el mercado no nos va a decir con quien nos tenemos que casar, en quien tenemos que creer, a quien tenemos que odiar, a quien tenemos que amar ( por ahora) nuestras decisiones, mas trascendentales dependen de nosotros y las realizamos plenamente mientras desarrollemos nuestra libertad, nadie nos puede decir como pensar, como vivir. No entreguemos nuestra alma, nuestra libertad a cambio de algo que no existe como la seguridad, la estabilidad, eso lo hacemos nosotros. La igualdad no la garantiza el estado, la garantizamos nosotros, mediante el respeto al otro, mediante el conocimiento del otro, nosotros solos no somos nada, nosotros en cooperativa somos todo, el estado y el mercado no sirve solo saca lo peor del ser humano.
La fraternidad es lo mas humano, lo mas intimo de las personas, mas que nada en el mundo depende de nosotros, se lo debemos inculcar a nuestros seres amados, a nuestros seres odiados, mientras no exista la fraternidad no existirá el ser humano. La libertad nos engrandece, la igualdad nos completa, la fraternidad alimenta el alma; no las vendamos por la falsa seguridad, por la idiota estabilidad, por la mentirosa religión, dejemos que vuelvan a crecer en nosotros. Sin más nada que decir les entrego un abrazo gigantesco, su camarada y amigo Lukas

apostando al caballo equivocado

2009-02-20T01:01:00.001-02:00

pensaba hacerle un tributo, pensaba escribirle un discurso, pensaba escribir un cuento de esta historia pero lo mejor es escucharlo hablar.......

Es enero el sol cae en las suaves arenas miramarenses, el mar golpea los pies descalzos del mas desprevenido. El sol se acaba, la arena se esconde, el agua se evapora en centro comienza a vivir. sentado sobre una maceta, en la atestatada peatonal donde millones de nadas caminan descalzos, con caras inocentes como si no tuvieran la culpa de nada, espero al camarada Condor.

Con su paso acelerado, con su mirada distante me encuentra casi por accidente, me saluda y me abraza con la seguridad de un profeta.

Entramos a gaviota, subimos una pequeña escalera, nos sentamos al lado de la ventana. Un mozo ausente le entrega un cafe cortado en jarro, mientras yo recibo un cafe en jarro, negro oscuro, sin camino.

-Dios se equivocó tres veces en esta vida según la perpectiva cristiana occidental- me susurra de manera discursiva pero suave.

-Según una leyenda, Dios creó un angel hermoso, perfecto, el angel mas intelignete del reino celestial. este angel amó a Dios con toda su locura, con toda su alma. Dios tambien lo amó, pero no tanto.- Le respondo con la humildad de un mal estudiante.

- ¿Y que pasó despues ?- me pregunta de manera acusatoria.

- Dios creo al hombre y se olvido de aquel hermoso angel, el angel solo sintio desprecio por esos monos desnudos y juro venganza, el angel es ahora el diablo.Tal vez el peor infierno sea el infierno de no ser amado, de ser olvidado- le cuento con cierta humilde soberbia.

- Ves. tengo razón, dios se equvioco tres veces. ¿ como te lo imaginas al diablo vos?-

- yo me lo imagino como un tipo triste que esta fumando en alguna calle oscura, esperando algún colectivo vacio.

- yo tambien creo que sea asi y ¿ a Dios?

- dios es una mujer

- por eso eso es tan complicado, por eso nunca lo podemos entender- Comenta don condor tragando saliva. Los dos reimos de manera salvaje.

- como te decia, dios se equivoco tres veces. primero apostó todo por un angel, luego lo olvidó y el angel lo abandonó, apostó todo por unos monos desnudos, que lo olividan, que lo mantan, que lo desprecian . Quizo volver a salvarlos y entrego a su único hijo, los monos volvieron a defraudarlo, estos son los tres errores y lo peor, mató a su propio hijo- dice martin mientras con su dedos derechos mueve un celular surrealista.

-Ahora, supongamos que tiene un plan divino dios ¿ que onda?- le preguntó por curiosidad- la perfeccion es algo muy aburrida, yo no quiero ser dios- le digo casi sin ganas.

_ la perfeccion es un invento, dios no es tan poderoso, porque su plan no lo puede ejecutar en un instante- me responde con un serenidad sabia.

- Dios inventó una piedra tan grande que ni el mismo puede levantar- Le comentó de manera humilde.

- El diablo fue el primero que se atrevio a decirle a dios dos mas dos no es cuatro, fue el primero que se revelo contra lo absoluto, contra el todo, aunque el sabia que no iba a ganar.

- Es un simbolo de la libertad, algunos dicen que fue el primer anarquista- le explico mientras, bebo el cafe con cierto miedo, con cierta duda.
- Dios es humano, y es tan inutil como nosotros, realamente no es lo que dice ser, quizó hacer algo y le salio totalmente al reves, quizo marcar un camino y se equivoco de manera grotesca.- bebe la ultima gota del cafe, levanta su mano izquierda y pide otra taza.
- ¿vos crees que el amor se encuentra en oscuros calabozos embrujados ?-le pregunto medio dormido, medio despierto, bastante triste un poco feliz.
- El amor se encuentra en un oscuro bosque, donde existen peligros verdaderos y sabemos que una vez que entramos no sabemos si vamos a salir-.
yo lo observo, lo admiro y simplemtente no se se que decir. Me olvido un instante de esta verdadera respuesta y lo vuelvo a escuchar.
- dios y el hombre son lo mismo , somos dios, nos equviocamos, apostamos al caballo perdido aunque sabemos que perdimos, pero no lo hicimos por ganar, lo hicmos por el gusto de vivir.
- Antes que dios, somos latinoamericanos- le respondo de manera inmediata
-y aveces nos cansamos, y aveces nos hartamos de perder, y nunca ganar, somos belgrano, somos el che, somos el sueño de alguien que padecia insomnio- comenta mientras bebe el vaso de soda
- y a lo mejor sea un año lleno de realismo magico, lleno de penas inecesarias, lleno de amores imposibles, lleno de vacios sin sentido, pero sabemos que toda esa gigantesca nada nos marca alguin camino, y entre tanta oscuridad, tal vez encontremos una pequeña luz que nos vuelva a marcar el camino.- le relato recordando cien años de soledad.
- tal vez nuestra vida este llena de realismo magico, o tal vez nuestra vida sea perder un documento y estar hundido en la nada oscura de la burocracia existencial- explican sus labios mientras sus ojos se llenan de misterio, de tristeza, de indignacion.
- me niego a creer tal estupidez, no acepto la derrota, ese es el pensamiento de los estupidos, de los conformistas, y vos no sos ni estupido, ni conformista-
¿ Como imaginas mi pais, corodobez?-me cuestiona con cierta inocencia
- lo imagino un gigantesco sultanato, donde millones de mujeres satisfacen los impulsos mas bajos, mientras vos corres en un ejercito lleno de caballos rodeado de banderas negras. En tu mano derecha llevas un coran y en tu mano izquierda el manfiiesto comunista, mientras vas gritando progresimo a mi manera, y vos, ¿como imaginas el mio?
- una isla rodeada de mar en la ndada misma, gente libre, gente amando , gente actuando sin un porque. Con pura lokura, con pura libertad, sin hombres topos.- luego de terminado su discruso rasca su cabello y lentamente observo como sus nervios se aceleran.
- vos crees que la libertad y la soledad son las caras de la misma moneda- le pregunto de manera dudosa, de manera extraña.
-la libertad es la posibilidad de independizarse, de buscar nuestro propio camino, de buscar nuestra media naranja. la libertad nos da la posbilidad de elegir quien nos va a acompañar en nuestro viaje. la libertad y la soledad son totalmente opuestas. la libertad es lo principal, la soledad es solo un camino de la libertad, no el único, no el verdadero. Me tengo que ir, mi amada me espera en un banco cerca del mar, para observar como la luna abraza el mar.-
El joven historiador se aleja con los pasos que realizo San Martina antes de cruzar los andes. ya a la distanca me grita. Era inevitable que esto iba a suceder, los hombres topo nos alcanzan.
Su figura desaperece y me pregunto ¿ quien carajo se cree que es, mahoma, jesus, un gran historiador, dios, un gran amigo, una gran persona, un musulman nacionalista progresista judio ? es todo eso y mucho mas pero antes que ser todo eso es mi amigo, gracias Martin por ser mi amigo, gracias por escucharme, gracias por bancarme, me alegro haber descubierto este findesemana que sos humano y que sos tan debil e indeciso como yo. Un abrazo tu amigo y camarada Lukas cordobes, mirmarense, socilaista, anarkista hermano Moreno.
y como decis vos voy a seguir tirandolo piedras a dios, y voy a llorar como hombre lo que he sabido defender como dios. Un abrazo grandote cuidate so vemo.......

versos de nadie

2008-12-19T14:28:00.002-02:00

Mil versos perdí
Mil sueños ahogué
Buscando algo
Encontré nada
Oscuros países
Me abrazaron
Oscuros sueños tuve
Y no estaba nadie
Solo vos y yo
La noche no terminó
E l día no llegó
Y lo busqué
Entre ideas falsas
Y palabras inútiles
Y no estaba nadie
Solo vos y yo
La libertad me tiró
Me escupió
Y me mostró que no había nada
Y no encontré a nadie
Y no estaba nadie
Solo vos y yo

puntos de vista

2008-09-30T18:40:00.001-03:00

Otra vez mirando un espejo, otra vez fumando un cigarrillo sin sabor, he vivido tantos años, he sufrido tantos insultos, que ya no recuerdo mi edad.
El sol comienza a ocultarse en la gris ciudad, en mi inmenso cuarto no hay nada, solo recuerdos que se escapan entre mis largos dedos. No encuentro nada, ni nadie, ni siquiera la luz llena mi vida, solo observo un papel arrugado y una miserable lapicera.
Este conflicto surgió por las únicas circunstancias verdaderas en este mundo. El poder. Ellos igual que nosotros, igual que ustedes, comenzaron a enfrentarse por una razón muy simple, el poder, el hermoso y violento poder.
Uno, solo quería una verdad, una primicia, una idea absoluta. El otro, deseaba pluralidad, diversidad, muchas perspectivas de una misma cuestión. El primero triunfo, el segundo no se rindió, yo conocí al que perdió.
No se cuando empezó mi historia pero si se como comenzó. Fue en un momento extraño de mi vida, mientras vagaba por el gigantesco desierto del Sahara, escapando de la ley por un asesinato inútil, mi cuerpo golpeo la arena. Millones de cuervo comenzaron a rodearme, mi garganta solo conocía la áspera arena, en ese momento, un hombrecito de baja estatura, ojos tristes, orejas cuadradas, cabello brillante y toga negra, se acerco a mí. Con cierta pena me abrazó y me ofreció agua de su cantimplora, era el, me lo imaginaba gigante, poderoso, corrupto, soberbio, pero no tan chiquito ni débil.
Estas condenado me dijo, no tuve opción, le conteste. Eso se lo dices al otro, no a mí, me respondió, mientras se rascaba su oreja izquierda. A partir de hoy vagaras eternamente por el mundo hasta lograr que las personas sean libres. El camino es complicado, solo morirás si alcanzas la gloria. Si el te asesina desaparecerás, nadie te recordará y volverás a ser la arena que dejaste. Me dijo mientras bebía una gota de agua.
Mi viaje comenzó en Grecia, el trabajo fue complicado solo de noche podía desarrollarlo. Durante el día, el me cazaba, debía esconderme, debía ser invisible. Pericles fue mi discípulo, la libertad, era eterna, era gloria, en Atenas. Pero la Libertad exige responsabilidad, si esto no existe se produce la locura. La locura trae corrupción, y la corrupción solo produce violencia, que lleva a los más idiotas a abrazarse al miedo. El miedo es aprovechado por los tiranos y estos destruyen la libertad. Entre tantas inútiles luchas internas, un imperio conquista Grecia y la libertad, la democracia, la fraternidad, vuelven a desaparecer.
El imperio de Roma fue corrupto, excluyente, creador de ignorancia, constructor de la destrucción. Esto solo produjo una prole salvaje e ignorante. Entre tanto rencor, un mendigo voluntario, con tendencias suicidas creo un único reino, una única verdad, el volvió a ganar. Durante aquella dictadura salvaje, nosotros para ellos, éramos poderosos duques que gobernaban millones de campos y violábamos a millones de mujeres vírgenes. Pero todo eso lo hacían sus discípulos.
Nosotros siempre fuimos ermitaños, amantes del bosque, propietarios del viento. Nunca quisimos estar en todas partes como ellos, por el contrario intentábamos estar en ninguna parte, intentamos ser invisibles, ese era nuestro único mensaje.
Pero a ellos no les gustaba, ellos intentaban ser el todo. El problema no eran sus perspectivas, el problema es que intentaban imponerlas de manera salvaje, violenta; solo produjeron muertes, masacres, pero ellos estaban seguros de que así, debía ser el mundo. Quisimos criticar, pero sus tribunales corruptos nos quemaron, nos acusaron de monstruos por pensar distinto y nadie nunca nos salvo.
Nunca tuve millones de mujeres desnudas como decían ellos, solo una vez amé. Ella era hermosa, era joven, sus delicados rizos colorados cubrían su cuerpo, sus ojos llenos de misterio cubrían mi frió corazón. Mi mente estaba llena de tristeza porque sabia que ella iba a envejecer. Al mismo tiempo mis ojos ansiaban ver, como esa muchachita se iría transformando, esperaba tenerla muchos años en mi vida, nunca quise que me la arrebataran de la manera en que lo hicieron.
En una noche de invierno, mientras escribía y el dulce calor de la chimenea alumbraba mi vida, mientras ella cocinaba con sus delicadas manos, ellos golpearon la puerta. Intentamos ignorarlos pero ellos con sus símbolos y sus armas quemaron nuestro hogar. Ella fingió ser yo, quise evitarlo pero el fue nos convierte en seres idiotas que solo corremos hacia la nada. Isabel, me cuesta decirlo, (un sorbo de café tranquiliza mi salvaje tristeza) fue torturada, violada, quemada como si fuera un pedazo de carne. Lo peor, es que lo hicieron en nombre de la única y verdadera moral que ellos defienden, ¿como puede ser moral matar a alguien inocente?¿ como? todavía no lo comprendo. Quise llorar, quise entregarme a el, pero mas fuerte que la tristeza, el amor y la libertad es el odio, el odio destruye tu ser, pero alimenta al cuerpo y lo mantiene vivo.
No solo gobernó la economía. La violencia, la política, empezó a manipular nuestra única arma, la filosofía. Su principal representante era un maldito obeso, que decía no solamente saber la verdad, sino demostrar filosóficamente la existencia de el. Si bien eso era una verdad al mismo tiempo era una verdad a medias, porque también existíamos nosotros, pero nosotros éramos el mal, el caos, la destrucción, aunque en realidad solo éramos la duda. Ellos odiaban, odian y odiaran la duda. Sin embargo las personas comenzaron a dudar, comenzaron a preguntarse, lentamente volvimos a ser escuchados.
Entre tanta locura, tanta duda, un comerciante, una reina y un partido político único y ambicioso se chocaron con América. Desee viajar, escaparme de este oscuro continente, encontrar nuevos rumbos. Mi maleta, mi condena y mi viaje se dirigieron a América.
El viaje fue tranquilo, hermoso, en el océano, solo mi jefe gobierna y es el único lugar donde podemos observarlo a el sin temor, durante el amanecer y el atardecer. Se lo ve tan hermoso, no entiendo como alguien tan bello y racional puede al mismo tiempo ser tan autoritario y tan soberbio. Sus colores eran magníficos junto con el mar creaban una armonía hermosa, eran único e irrepetibles; separados eran soberbios, mezquinos e imperfectos. Cerca de la costa me escondí en un cajón para que el no me cazara.
La gente de América era hermosa, solo amaba la tierra, solo deseaba el sexo, solo tomaba lo que necesitaba. Una pequeña comuna al oeste del rió de la plata fue donde viví. El lugar era bello nadie asfixiaba a nadie, pero ellos, ellos aparecieron con sus símbolos. Crearon virreinatos, impusieron verdades universales, violaron mujeres, explotaron a niños, saquearon montañas llenas de oro, en nombre de la moral occidental.
Después de tantas masacres sin sentido, un puerto sumamente prospero produjo una nueva revolución. Nuevos hombres comenzaron a surgir, se hacían llamar criollos. Mariano Moreno fue mi discipulo, pero siempre lo mismo. Yo tengo a Moreno, ellos tienen a Saavedra, Fernando VII y toda Inglaterra a su lado. Mi discípulo fue cobardemente asesinado en los dominios de mi padre, el poderoso y gigantesco mar. Con una bandera ajena y una idea ajena.
El siglo XX llegó sin pedirme permiso, es curioso, siempre han dicho que somos seductores, eso es imposible, como he dicho somos ermitaños, por lo tanto somos asquerosamente tímidos. Tampoco somos elegantes, porque nuestra imagen no se refleja, solo somos hombres con calvicie, uñas largas y lo único poderoso que tenemos es nuestra barba (por su longitud). Nuestro rostro se encuentra lleno de vació, lleno de angustia, lleno de fracasos, en fin como decía el siglo XX se puso frente a mis ojos. Es difícil ser ermitaño, sin embargo los edificios nos aíslan de manera notable.
El esta desapareciendo, nosotros perdiendo. En su desesperación por crear una única verdad lo ha llevado a crear nuevos monstruos, seres de blanco que matan negros en nombre de la moral, seres con uniformes grises que asesinan en nombre de la patria, la familia y las sagradas escrituras. Comienza a levantar banderas rojas para enfrenarse a los uniformados que el mismo creo, todo para dividirnos. Nosotros lloramos, somos incapaces de detener tanto poder. Tenemos a Jean Paul pero ellos tiene armas, tenemos a Frederick pero ellos crean la segunda guerra mundial, esto es cada vez mas complicado.
Nuestro símbolo fue deformado según sus convicciones. Dicen que es la puerta al infierno, pero en realidad es la puerta a la sabiduría. Durante la noche nos guía en el gigantesco mundo. Durante la vida la estrella de cinco puntas representa la vida, el cuerpo humano dibujado por Da Vinci , es el símbolo de la razón, del nuevo hombre. El símbolo de aquel que al matar a Abel lo liberó de las cadenas de su opresor, el símbolo de aquel judas que al entregar a Jesús se equivoco porque era humano demasiado humano, aquel judas que nunca lo quiso matar solo deseaba alimentar sus hijos con las monedas de la entrega. Sin embargo para ellos todo eso es pecado, dudar, pensar, equivocarse es pecado. Las pasiones destruyen al hombre según ellos, solo existe una verdad que es su verdad.
Han dicho que bebemos sangre humana, absurda blasfemia, ellos son los que beben el cuerpo de cristo, nosotros bebemos sangre de cerdo. Somos imperfectos, no lo hacemos por placer, lo hacemos por necesidad, es parte de nuestro castigo por haber echo lo que hicimos.
Luzbelito se entrego al mar en siglo XIX al escuchar que dios había muerto. Pensó que ya no lo necesitarían, se cansó de no ser escuchado y el mar se lo llevo. Dios sigue vivo transformándose en nuevas formas de dominación. Ustedes lo que están leyendo esta carta creen que ya se han librado de el pero el sigue diciendo mierda y ustedes están seguro de que es la verdad.
Sabía que estaba desapareciendo así que decidió convertirse en otras cosas, primero fue la inqusision, luego fue la intolerancia, ahora son las drogas, las armas y millones de televisores que le dicen que deben pensar, me dan pena, miserables. Ustedes ingenuos creen que son libres, cada vez que destruyen un ídolo el crea cinco nuevos.
Dicen que nosotros los vampiros creamos esos males, pero nosotros no tenemos estados, ni poder económico, cada vez somos menos y el cada vez se trasforma en nuevas formas. Hemos perdido, lo sabemos, solo te pido a vos, cuando leas este mensaje, sepas que hubo durante millones de año alguien que lucho por tu verdadera libertad, por tu verdadera independencia, alguien que todavía considera que vos podes ser distinto, que vos podes transformar las cosas, alguien que sabe que vos sós único e irrepetible y al mismo tiempo sumamente importante.
Me despido de vos ya me cansé, ya me rendí, voy a entregarme a el. Su único y verdadero símbolo siempre fue el sol, no porque de vida e ilumina el espíritu, sino porque observa y controla todo. Luego uso la estrella, la cruz, la luna, el dinero, el televisor, en fin todo lo demás.
El vampiro Bakunin deja la carta sobre el escritorio, corre las cortinas, observa como el sol comienza a mostrar su rostro en la oscura ciudad. Una estaca a su costado, siente la tentación de usarla pero no, es un ser digno y no se entrega miserablemente. Acaricia su gato por ultima vez, lentamente cierra la puerta del edificio, el cigarro de su boca se apaga, las cenizas se las lleva el viento de la mañana. Sus lentos pasos se acercan a la escalera, la terraza es cada vez más próxima. El sol sofoca sus ojos, observa por última vez la ciudad. Desde el cielo un ángel comienza a descender. Un traje blanco, una camisa gris, una corbata blanca cubren su desnudo cuerpo, anteojos oscuros cubren los ojos del cobarde ángel.
Bakunin llora en silencio al observar el ultimo atardecer y piensa, si tuviera un epitafio me gustaría que diga “no estoy de acuerdo”. El ángel Gabriel saca un calibre 22. al fin llegaste, te estaba esperando Gabriel. ¿Algo que decir, ya que sós el último? Los hombres mueren, las ideas quedan, grita Bakunin a la silenciosa ciudad. Una bala de plata atraviesa su cráneo, su cuerpo comienza a desvanecerse, lentas gotas comienzan a cubrir la ciudad, el sol es tapado por las nubes.
lukas de ninguna parte, 30 de septiembre del 2008, 18 43 horas

¿ que ves, que queres ver, que ves realmente? no te tragues una sola verdad....

alea iacta est

2008-09-13T19:45:00.000-03:00

Nosotros los que no creemos en otro mundo sino es este, con todos sus defectos. Nosotros los que no esperamos nada de nadie, sino intentar ser el comienzo y final de todo. Nos sorprendemos por cada instante que nos da la vida, desde estas esperando un colectivo, bajo una lluvia de primavera, hasta estar durmiendo al lado de la mujer que amamos; sentir el suave olor de la lluvia, oler el delicado perfume de una mujer para nosotros es el paraíso
Nosotros los que nos dejamos llevar por la vida, a veces, tenemos suerte y nuestra moneda cae en cara. En ese instante de suerte, nos recostamos en la suave arena de verano y nuestros auriculares comienzan a cantar “todo pasa”, por un momento flotamos eternamente. La canción termina, nosotros termina, empieza lentamente a surgir yo, me levanto de la arena por azar y observo como a lo lejos una sombra conocida se dirige al mar.
El atardecer llega sin aviso y mis pasos se dirigen hacia el eterno y perfecto departamento de verano. Intento descansar pero mis ojos no se cierran y solo ven aquella sombra distante pero conocida.
Luego de cenar, comienzo a caminar por las eternas calles de Miramar y el azar, me vuelve a marcar un camino desconocido. Mis pasos manejados por nadie, me llevan a la casa de lucia. Ella es una mujer que le encanta sentirse protegida, por eso me pide que la abrasara, sus cabellos rubios rozan mi nariz, la vida es tan perfecto pienso.
En su radio “todo pasa” apareció de la nada. Acaricie a mi princesa rubia, mientras yo bebía una cerveza rubia y ella fumaba un cigarrillo rubio, una extraña sensación de “deja vu” rodeó mi cuerpo.
Aquella sombra conocida pero distante se acercó a nosotros, Ciro Martínez con su garganta áspera me pidió fuego. Conversamos de filosofía barata, zapatos viejos y algunos rocanroles clásicos. La gloria volvió a asfixiar mi vida.
El verano terminó, el otoño duró lo que dura una mentira y el invierno, junto con la facultad de ciencias económicas, llegaron con una crudeza asesina. Deseaba azar, caos pero al mismo tiempo amaba la precisión de las cuentas exactas. Las amo porque me hacen pensar que toda esta nada lleva a un lugar, pero lo mejor de todo, es que se que ese lugar esta aca. Sin embargo la moneda calló en seca y las presiones invisibles comenzaron a sofocarme, estaban en todos lados pero en ningún lugar, era extraño. Los fantasmas y la soledad dormían conmigo entre tanta locura invisible, pero una pequeña luz apareció y empezó a marcarme un camino distinto. Esto no me sorprendió, porque siempre supe que en lo más oscuro existe una luz. Entonces, entre las estructurales clases de estadística alguien apareció, el camino, la armonía se presentaron frente a mi.
Su piel deliciosa como el chocolate blanco, sus pequeños ojos llenos de locura, llenos de orden, llenos de vida, sus labios dulces como la miel, marcaron el punto de partida de mi vida. Ella era el camino, yo la locura, ella era el sol, yo la luna, ella era las estrellas yo el cielo, ella era Eloisa yo Abelardo. Mi moneda volvió a caer en cara
Conversamos, nos conectamos, ella sonreía, yo lloraba. Era hermoso escuchar sus ideas, era hermoso ver como cada palabra se inmortalizaba en sus labios, era hermoso regalarle un bombón y robarle un beso. A veces todo cambiaba y ella era puro caos, venia a mis brazos, la protegía y me sentía un poco mas perfecto; en esos instantes yo era el orden pero siempre, siempre, el fin fue ella, ella con sus fantasmas, ella con sus prejuicios, ella con su cabello negra, ella con sus pasos de odalisca, ella bebiendo vino tinto, ella siendo todo y yo simplemente tratando de estar en ella.
Un día ella fue caos y mis vanos prejuicios me llevaron a un lugar oscuro, una conversación vacía, unos gritos entupidos, un orgullo inútil nos llevo a lugares distintos y yo me fui sin despedirme.
El azar, la cobardía, la falta de decisiones, las presiones inútiles me hicieron llegar a una universidad de jardines gigantes pero ideas pequeñas. otra vez sin nada, otra vez sin nadie. La moneda siguió girando y entre tantas ideas invisibles tres visiones del mundo opuestas aparecieron frente a mí, en esa facultad opresiva, violenta, descubrí tres amigos extraños: Sebastián, Baltazar y Julio. Destruíamos su oscuras doctrinas hacíamos pensar a nuestros compañeros y nos emborrachábamos con vino tinto, vino tinto pensé, otra vez vino tinto.
Yo ya no entendía mi vida, no entendía mi moneda, sin embargos con ellos, el trago era un poco menos amargo. Debes en cuando nos juntamos a conversar en el departamento de Baltazar con z (era con zeta porque su madre solo amaba el azar). Nuestras reuniones eran extrañas y poseían cierta magia. Una fría noche de otoño conversamos sobre el sin sentido del sin sentido, sobre el maldito pasado, el doloroso presente y la ausencia de un futuro, fue un momento metafísico, Sebastián observaba desde el balcón como dios caía, Julio observó en la pared como una lenta cucaracha se escurría por las ranuras, yo con una botella de vino tinto vació, con un vaso quebrado y un corazón partido; pensaba en todo lo que siempre fue nada por mi orgullo idiota y mi miedo valiente. Baltazar con una guitarra desafinada y una voz prolija empezó a tocar ciertas notas, la nada en su voz intentaba ser algo; lentamente las palabras comenzaron a salir “Yo adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando mi retorno, son las mismas que alumbraron, con sus pálidos reflejos, hondas horas de dolor”. Los versos terminaron mi celular sonó era ella Eloisa, en un mensaje de texto me dejó su nuevo numero, un nuevo camino, un nuevo rumbo, un todo sin ton ni son. Trate de evitarlo pero “y aunque no quise el regreso siempre se vuelve a su primer amor” dijo Baltazar, como si supiera que estaba pensando. La cucaracha desapareció, dios se golpeó en el asfalto y la canción se terminó, pero yo seguía abrazado a la hermosa y poderosa duda.Lunes llego sin presentarse, el martes fue indiferente, el miércoles, marcó la duda, el jueves el miedo y el viernes solo observaba mi teléfono, solo observaba el futuro incierto, solo encontraba miedo, dudas, muchas dudas y millones de fantasmas. La moneda calló en cara, mi celular llamo casi con duda, una reunión informal propuso mi voz, ella aceptó yo temblé; el bar de nadie seria el lugar de encuentro.Mis pasos fueron lentos, absurdos, pesados, idiotas, las calles de Córdoba en ese instante fueron gigantes, absolutas. Yo era una hormiga entre 3.216. 991 personas, entonces pensé, mientras caminaba, somos 3.216.991 personas en esta enorme y gigantesca ciudad y entre esas 3.216.991 solo buscamos a una, a una que nos busque un camino, a una que nos de una respuesta, a una que nos besé, que nos abrase, que nos haga sentir un poco mas completos, solo una. Es tan sencillo y a la vez tan complejo.
El bar de nadie era gigante, esa noche esteba vació, solo estaba ellas con sus pequeñas manitos y sus labios pintados bebiendo una cerveza Corolla. Mis ojos solo se perdieron en los suyos, mis palabras se escaparon, mi silencio fue eterno. Ella me observó con una sonrisa y empezó hablar de cualquier estupidez para hacerme sentir mejor, otra vez me sentí un poco mas completo, otra vez Eloisa, empezó a ser mi fin. “Alea iacta est”, la suerte esta echada, pensé yo. Es hora de construir debe estar pensando ella.

aka tenes diez peliculas para vivir

2008-08-07T13:17:00.000-03:00

La verdad que no me gusta mucho el cine asi que creanme , voy a hacer un esfuerzo sobrhumano para acordarme de esas peliculas que me marcaron un poko.....

El club de la pelea
El rey leon
antes de partir
efecto mariposa
eterno resplandor de una mendte sin recuerdo
caballos salvajes
diario de motocicleta
En busca del destino
50 primeras citas
una nuevita que me encantó batman el caballero de la noche

y no se me ocurre nada mas che

HABLEMOS ESTA NOCHE

2008-06-14T21:02:00.000-03:00

Las gotas golpeaban la ventana, solo un cigarro encendido alumbraba el cuarto. Un trueno reflejaba, en la habitación, una imagen pálida y sin sentido. Un sillón enfrenta una mesa, sobre esta, un teléfono, una rosa, un vaso de whisky, seis balas y un revolver.
Los dedos de aquel hombre, marcaban siempre el mismo número sobre el teléfono y siempre respondía la misma voz, deje su mensaje después de la señal, la impotencia alumbraba su rostro.
Decide caminar por los oscuros pasillos de su casa observa a aquella mujer que duerme indiferente a aquella tragedia existencial y piensa, ‘todo es tan complicado, todo es tan abstracto’. Decide volver al sillón, bebe un poco de whisky, luego, marca el mismo número de siempre. Ya son las tres de la mañana
¿ Sos vos José?
Si Maria soy yo, no cortes por favor, el verano se fue con vos.
Esto es imposible- dice Maria casi temblando.
Imposible es la mentira-
Solo fue un romance-
No, fueron mil besos, mil angustias, mil secretos-
Guadalupe nos mataría.
Y Pedro también, pero esto es mas fuerte, quiero hablar esta noche, por favor no me cortes- dijo José con una angustia silenciosa
¿Para que hablar del pasado, para que revolver lo destruido, para que girar siempre sobre el mismo circulo?-.
Porque quiero saber la verdad-.
¿Qué verdad?- Preguntó Maria, como quien pregunta el sentido de la vida.
Esa que me destruye cada día, esa que cada vez corre más por mis venas, esa que destruye mi alma, esa que no se puede escapar-.

La tormenta movía los árboles del jardín, la ventana temblaba, en un instante se abrió y Maria sintió la lluvia sobre su rostro, la angustia quemaba su garganta. La música calmo su dolor, “stop Crying in your heart out” sonaba en su cabeza.
Lentamente camina por la casa, con el rostro mojado por la lluvia o por las lágrimas, no esta segura. En la habitación, Pedro duerme distante, Emiliano con la tranquilidad de un niño. Vuelve al comedor tambaleando, con el terror de una persona que esta a punto de morir. El teléfono suena y ella lo escucha, cada ring es una bala que penetra en su alma, una pena. Ya eran las tres de la mañana, ella no podía seguir ignorando al teléfono.
¿Sos vos José?-
¿Es mi sobrino?- Preguntó Jose con una seguridad fatal.
¡Basta!, Guadalupe y Pedro son hermanos, no preguntes sobre mentiras.
Simplemente quiero saber la verdad.
Esto es muy complejo-
Las mentiras son complejas, la verdad es muy sencilla. Maria por favor decimelo.
…- un silencio eterno posó sobre los labios de Maria.
Maria, solo te pido la verdad.-
Pedro sufriría.-
¿Y yo, y Emiliano, no tenemos derecho a saber la verdad?-
La verdad no importa, solo importa la vida.
¡Basta Maria! Solo la verdad.
Guadalupe te mataría-
Solo una respuesta busco. Cuando salga el sol, Me marcharé, hacia la nada, nadie volverá a saber de mí.-
Tenes una vida, una esposa, una hija, un destino- balbuceo María
Nadie volverá a saber de mí-
Solo tu verdad y me voy-
…., ¿Estas seguro?- Preguntó Maria luego de tragarse una lagrima.
Si- un si seco marcó un destino
Es tu hijo, Emiliano es tu hijo, Ahora andante, si Pedro se entera sería el fin, no debe sufrir nuestra locura.-
El amor no razona, solo siente. Adiós Maria.-
¿José?- Un silencio en el teléfono puso un punto final. José observa a Guadalupe, le besa la frente y llora, ve a su hija con tristeza y se ahoga en lágrimas, odia ser tan cobarde. Observa la pistola, termina el whisky, carga una bala y huele la rosa. La pistola sobre la cabeza.
Maria se ahoga en lágrimas, mira los ojos de José en Emiliano y llora, llora como nunca, sus lágrimas retuercen su pecho, se arrodilla frente a la cuna y odia ser tan cobarde.

DURO OTOÑO QUE NO TERMINA LUKAS 2008

dos almas que cruzaron infiernos para conocer un mar y solo encontrados indiferencias......

mil globos, Dalí y las mujeres

2008-05-31T21:41:00.000-03:00

Gloria al imperio

Es viernes son las siete de la mañana, Maxi y Joaquín deambulas por las ruidosas calles de Córdoba buscando música, alcohol y un poco de amor. Pablo duerme en una cama que no conoce, con dos mujeres que no entiende, Tony ama a una muchacha de ojos claros y lengua extraña. Yo estoy en un balcón desconocido tomando un café extraño, mientras en el cielo, observo algo extraño pero esperado, levanto mi mano. Martín abre los ojos, abraza a una princesa comunista y mira entonces descubre lo impensable, pero esto comenzó un jueves a la noche.
Esperé el distante colectivo de la existencia, al llegar un chofer, de orejas extrañas, recibió mi cospel. Busque asiento en el fondo, sobre la ventana observé como todas aquellas luces eternas (de la ciudad) se desvanecían lentamente a medida que la velocidad aumentaba.
Toco el timbre, sobre la avenida, las estrellas se apagan por la insípida frialdad de la ciudad. Lentamente camino Hacia el hostel, mis pasos cansados llegan y abren la puerta. El lugar es extraño las paredes son amarillas y verdes. Uno loros de color violeta cantan canciones de Gardel mientras un recepcionista con rastas subversivas me saluda con una felicidad sospechosa y me señala con su dedo hacia el patio.
Sobre el comedor babel fracasó, miles de lenguas extrañas intercambian ideas, entre copas de vino y platos de carne, saludo a todos con un ‘’holahellow’’ bizarro y finalmente llego a la puerta del patio allí, una escalera me separa del encuentro con mis camaradas de la república separatista de Miramar.
El paisaje del patio es poético, Martín gira alrededor de la pileta, inflando globos, gritando gloria, al imperio al mismo tiempo, pablo acomoda las botellas de alcohol formando un barco sin rumbo. Maxi habla sobre un dictador argentino mientras bebe, con una elegancia erudita, una copa de vino. Tony prepara el asado con la gracia de un chef y Joaquín caza musas extranjeras con su guitarra.
Maxi deja sus discursos bizarros y me abraza heroicamente. Martín me saluda con la elegancia de un general mientras Pablo y Tony me ofrecen un cigarro y un vaso de fernet. Joaquín con su guitarra canta canciones a una muchacha que nunca degusto un chori pan (que poco ha vivido).
La cena esta servida los idiomas empiezan a mezclarse con el vino y el asado. Joaquín habla de la bohemia, la vida, la sensibilidad. Maxi convence a una canadiense ingenua que un determinado presidente argentino salvo el país. Martín y yo intercambiamos ideas revolucionarias. Tony empieza a observar a aquella muchacha de un país extraño. Pablo observa las estrellas al mismo tiempo que bebe una copa de daiquiri.
La comida se ha terminado el alcohol sigue fluyendo europeos extraños empiezan a acercarse a nuestra mesa, las estrellas están cada vez mas cerca, el glorioso calor de marzo ilumina el momento.
Martín sigue inflando globos mientras observa con cierta pasión sutil a un par de alemanas ambiguas. A maxi se le empieza a trabar la lengua, pablo comienza a observar a dos suecas misteriosas, tony intenta hacer chistes en un ‘’españolingles’’ interesante a la muchacha de ojos trasparentes. Joaquín relata historias magnificas con su guitarra, todos lo escuchan con cierta admiración. Yo solo observo.
Maxi con la inocencia de un poeta se acerca a una muchacha dinamarquesa y entre movimientos con la mano y palabras desconocidas intenta iniciar una conversación. Pablo con una mano sostiene una botella de sidra y con la otra, baila con las muchachas suecas. Gritos sordos de un edificio intentan acabar con la fiesta.
Me acerco hacia Martín, escucho como resume veinte años de historia universal en un alemán extraño. La luna es cada vez más alta. Joaquín intenta terminar alguna canción pero sus dedos ebrios no se lo permiten, sus labios, solo emiten palabras en ingles hacia la canadiense. Aunque ella, como buena anglosajona, es fría y distante, el tiempo desaparece en aquel extraño lugar.
Ya es la mitad de la noche y Maxi no pudo soportar el vil alcohol y decide dormir sobre una silla yo me saco una foto con el. Luego de inmortalizar aquel momento eterno, Decidimos partir a buscar la felicidad, por las noches de la extraña y bohemia Córdoba. Caminamos entre en fresco césped ciudad. Martín y Pablo conversan con aquellas salvajes suecas, Tony sigue seduciendo con maniobras extraordinarias a la dinamarquesa, sin siquiera usar una palabra, joaquin llora en silencio por aquella canadiense distante, yo lo miro y lo entiendo.
Mientras hacíamos cola para entrar a aquella siniestra habitación, con música que algunos llamaban discoteca, observe el cielo violeta. Me di cuenta que las estrellas lentamente caían hacia nosotros y se convertían en relojes de agua, mientras la luna en su gloria se trasformaba lentamente en una naranja mecánica. Le notifique al camarada Martín sobre la situación y me respondió que era inevitable ya que en realidad, nuestra existencia no se desarrollaba en Córdoba sino en un cuadro de Dalí; no entendí a que se refería al terminar el dialogo, gritó proféticamente gloria al imperio.
En la discoteca, intente realizar una conversación con la dinamarquesa pero la verdad, que me aburrí, Tony siguió insistiendo, Martín, Pablo y Joaquín conversaron con aquellas suecas frígidas. La música del sur era cada vez mas fuerte, Martín comprendió el pensamiento consumista de las europeas y las abandonó en busca de princesas desoladas de la república separatista de Córdoba.
Entre botellas vacías de espumante barato busque una razón para amar, una muchacha de baja estatura justifico mi existencia, medio torcido, medio recto, encare hacia su presencia; sus ojos eran dos luciérnagas negras, su cabello negro y enrulado, mostraba un toque de poesía vulgar, su cuerpo estaba en las proporciones justas; se llamaba Camila. Hola, le dije con cierta estupida timidez, hola, me respondió ella. Ella inicio una conversación cómoda sobre la existencia, yo seguí sus pasos y me perdí entre el laberinto de sus palabras y el misterio de sus ojos.
Gloria al imperio- gritó Martín a una muchacha de ojos verdes y cabello color otoño. Buenas salenas- respondió la muchacha. Ambos se observan como dos criaturas extrañas no se entienden pero se comprenden, un acordeón en el parlante los invita a bailar, ellos responden como dos personas que buscan amor y se encuentran entre risas y sombras.
La muchacha de Dinamarca se apiada del desesperado Tony y una lengua europea entra por sus labios, Joaquín intenta consuelo, con una muchacha de cabellos rubios como la libertad en cuba, pero el amor y el placer deben ser solo uno para Joaquín, y no dos opuestos. Pablo libera su lujuria libidinosa frente a las suecas, estas se ríen incomodas pero encantadas.
La música se empieza a apagar, los guardias empiezan a amenazar y nosotros, los últimos anarquistas románticos de argentina, empezamos a amar. La luna cobarde empieza a desaparecer, Tony invita a su princesa europea al hostel, Pablo y sus dos suecas desaparecen en alguna cama, de algún motel cordobés. Martin besa a su princesa entre calles oscuras de Córdoba, mientras acaricia su suave piel; le pregunta su nombre y esta solo dice: soy una princesa comunista. Comprendo, comprendo, inflemos globos en el patio del hostel, y ella lo acepta con el orgullo estoico de todo poeta muerto.
En el patio del hostel, Maxi resucita entre las cenizas del alcohol y la ebriedad, observa a Martin inflar globos, pero este lo ignora, corre hacia la recepción y encuentra a Joaquín llorando en los sillones del lugar. Vamos a amar- dice Maxi, ya es tarde para amar, ademas vos no crees en esas cosas- responde Joaquín desesperado. Soy un hombre y tengo contradicciones, deja de llorar como un cobarde, vamos a buscar la libertad.
Es viernes son las siete de la mañana, Maxi y Joaquín deambulas por las ruidosas calles
de Córdoba buscando música, alcohol y un poco de amor. Sus pasos llegan a un lugar exótico y peligroso, paredes de vidrio, y carteles negros dicen “El RANCHO”. Gente con peinados raros y pieles exóticas esperan entrar. Entremos este es un lugar justicialista dice Maxi entre nubes y dudas. Pero es tan peligroso rezonga Joaquín asustado. En el peligro esta el amor compañero. Casi sin ganas Joaquín ingresa al lugar con Maxi. Una guitarra solitaria en el escenario marca un antes y un después en la vida de Joaquín. Has lo que tengas que hacer. Joaquín toma la guitarra y empieza cantar; sus ojos están cerrados por la tristeza, sus lágrimas muestran canciones perfectas. Al abrirlo miles de mujeres lo rodean y lo aplauden eufóricas. El no lo entiende, el esta sorprendido. Entre todas ellas, una canadiense, lo mira arrepentida y desolada. En no dice nada y simplemente la besa. Maxi bebe una copa de champagne y brinda por su amigo Joaquín. Luego, entre brindis y sonrisas, una pelirroja llena de fuego se acerca hacia sus labios; sus ojos son violetas como el misterio, sus labios carnosos como el pecado y su cuerpo, su cuerpo es dios. Maxi disfruta de aquella colorada revolucionaria y se siente un caudillo triunfante.
Son mil globos, es tiempo de irnos, ¿segura que queres acompañarme?, es un viaje de ida y no de vuelta, entiéndelo. Le dijo Martín a su princesa comunista. Lima quien no te conoce, no te estima- responde ella.
Las estrellas desaparecieron y ella me invito a su departamento. En su cama nos amamos entre besos y porros. Al despertar, yo estoy en un balcón desconocido tomando un café extraño, mientras en el cielo, observo algo extraño pero esperado, levanto la mano y lo saludo. a Martín, que abre los ojos, abraza a una princesa comunista y mira hacia abajo, entonces descubre lo impensable: El cielo, nubes extrañas y le susurra a su amor: pronto llegaremos a machu pichu. Lo saludo, el me saluda y yo se que no va a volver pero se que el imperio inca renacerá.

lukas 31 de mayo del 2008 enfrentando el otoño

PREGUNTAS

2008-04-12T01:34:00.000-03:00

A Federico y francisco

¿Que es la vida, que es la muerte? Camino por la soledad y solo balas circulan a mí alrededor. No encuentro a nadie ni a nada es vació; el destino, el sol se niega a salir yo no entiendo sin embargo, arde mi corazón.
La cola del pub es infinita en mi cabeza solo hay imágenes sin sentido, un flaco estirado me acompaña casi sin ganas. Explotan los amplificadores, la gente baila indiferente, todos saltan aunque en realidad todos lloran; tan inocentes tan exaltados; que poco que conocen la vida, que poco que la quieren conocer ¿porque se escapan tanto del destino?
El flaco arma un cigarro raro, yo lo miro con indiferencia mi garganta arde; necesito una cerveza. Una holandesa baila hipnóticamente, sus ojos verdes se pierden en el éxtasis sus labios son secos. Solo deseo probarlos, pero sinceramente mi alma no quiere; Solo quiere llorar como una idiota
Ya algo borracho busco la salida. El sol quema mis ojos, el flaco esta ido en sus meditaciones, todo acaba y yo solo quiero llorar buscar un puto sentido. ¿para que volver si la vida ya no esta, para que volver si no hay nadie esperando? mis lagrimas se ahogan en mi garganta. Dios esta muerto, mis amigos no están solo estoy yo; acá en la parada esperando algo de esta vacía existencia pero ella no esta, ella se fue.
El cáncer quemaba su cuerpo lento pero letal; avanzaba como la tristeza ,inutilmente luchaba no sabia porque pero luchaba.
Todo funcionaba tan lento pero funcionaba el era perfecto, Luciano sonreía jugábamos horas y nadie nos juzgaba y ahora esto. Mi mayor enemigo en un tiempo fue mi mejor amigo; el trajo a Luciano, el trajo la fortaleza que no tuve y hoy me rinde cuentas,
Luciano jugaba con su tío Juan, ese pibe que lucha por lo que no tiene, ese ídolo que se debería adorar, ese padre que nunca tuvo. Era extraño ver a Pía con esa tranquilidad santa. El mate lo sebaba con una sabiduría asiática, de vez en cuando le tiraba algunos besos a su hijo, debes en cuando lo mira como si fuera la ultima vez, pero se niega a pensar en eso.
Cansada angustiada con las inyecciones, trata de no llorar y solo piensa en ese muchachito tan importante; su cuerpo quiere vomitar, un balde con piedad la ayuda, tiembla y sigue recordando. Era un 30 de marzo luchito había llegado apurado, casi que se muere pero su fortaleza su resistencia y su tremenda terquedad lo hizo llegar a este mundo, por supuesto, con la cabeza llena de bosta. Era de buena suerte según el medico, ella solo agradecía que luchito haya llegado bien a este inmenso lió.
Es de noche cansada sobre su cama observa como el pelo se le cae lentamente; no entiende nada se desespera lo único que quiere es quitarse todas esas jeringas y morir como un árbol pero luchito la inspira a seguir luchando.
Martha la acompaña fingiendo que todo esta bien, que nada termina, luego va al baño y simplemente llora, llora porque no sabe que hacer, llora porque no acepta que su hija esta enferma, llora porque se siente abandonada, ¿donde esta tu piedad? piensa desesperadamente, ¿donde esta tu gracia? grita inútilmente.
El auto anda tranquilo por la avenida; Juan le sonríe a Luciano, hoy es domingo, hay que ir al club. Luciano se ríe de su pelo despeinado. Que hermosas mujeres pasan por acá, Luciano se pone colorado como un tomate después ríe. Con su pantaloncito de fútbol cinco, Luciano entra a la cancha decidido a hacer un gol para su mamá.
Ya son las nueve. Otra vez ese idiota enfermero y finge que toda esta bien, otra vez me inyectan esas agujas por todo el cuerpo; cada vez tengo el cuerpo mas destrozado, ya no saben donde inyectarme. Y este pañuelo de mierda en mi cabeza que cubre mi calvicie. Cruel destino, cruel camino- de que carajo te reís mama no ves que estoy muriendo?-
Arde la garganta de tanto fumar, Martha quema su ansia, su melancolía, ella vomita, Juan oculta su impotencia, Lucho juega al fútbol. Se acerca con la pelota lento pero seguro, sobrepasa la defensa, un golpe exacto. Gol
Las venas son agua, el cuerpo se hincha con indiferencia, las nauseas atacan pero ella sonríe; resiste como estoico soporta una tormenta todo se va a calmar pronto y ella lo sabe. Su propio útero, su propia organismo aquel que trajo a lucho, aquel que soporto tanto injustamente, se cansó. Exploto, se rindió; justo cuando ella se levantaba, justo cuando ella entendía la vida, justo cuando ella dejo de preguntar y empezó a vivir. 30 de Marzo Luciano cumple años, Pía fallece, Martha se desmaya bruscamente en el piso, y Juan…Juan mira hacia adelante abraza a su sobrino camina, lo protege, lo ama no llora solo camina.
Dios esta muerto, mis amigos no están solo estoy yo; acá en la parada esperando algo de esta vacía existencia pero ella no esta, ella se fue. Vuelve al presente, hoy cumple años pero ella va a estar siempre, deja de llorar, recuerda a Juan.
Toma unos mates con su tío y lloran, lloran juntos después de 20 años Juan llora, Luciano se deshago esta tan vació, ya son 25 años de vida, 25 años sin respuesta. Pero se da cuenta que solo hay que caminar, que duele, que arde pero no hay que preguntar, porque de tanto preguntar ya perdió 20 años de su vida. Ahora solo camina, camina, sin destino, sin camino, sin sentido pero camina porque eso es la vida ni buenos ni malos momentos, solo caminos sin sentido. A veces duele (casi siempre duele) pero no nos queda otro destino que caminar, aunque seamos una pasión inútil. Seremos una existencia al fin y solo decidimos donde equivocarnos

ayudate, ayudame, help me ¡¡ una joyita de oasis

No hagas llorar a tu corazón (corregido)

2008-04-02T20:43:00.000-03:00

En la avenida principal, la sirena suena ahogada entre los edificios grises y sin sentido, la espesa niebla, confunde al detective no encuentra el lugar. Al llegar, lo mismo de siempre, un cadáver sobre la alfombra, la sangre se desprende de la cabeza, la pistola desprolija completa el paisaje. Cristo desde una cruz mira distante, una carta en la mesa, es un suicidio.
Confundido la miré desnuda en la cama junto al intruso solo, sin explicación, huí como un cobarde; vagué entra las sombras del infierno urbano, mientras gritos sordos agobiaban mis oídos.
El detective mira sin ganas al muerto. En su oficina el infierno urbano se ve encantador. Con un cigarrillo intenta aniquilar su ansia, aunque sabe que la hipoteca esta próxima.
La colilla del cigarrillo se desprende por la avenida, mientras camino por esos suburbios mugrientos. Una prostituta me ofrece venganza desnudo, en la cama, sigo sin entender.
Aturdido lloro en la plaza como un niño (deseo disparar) levanta el teléfono.
Tres veces suena el teléfono, no tiene el valor para atenderlo, finalmente lo levanta .Sus hijos duermen aislados de este mundo, el los abraza; comprende que no pueden perder sus camas, sus escuelas, y lo sabe. Todo es perfecto, solo algo sobra, solo algo falta
¿Por qué?- pregunte aturdido, el teléfono mudo. Solo lo hice, es complejo, esta vida no nos comunico, tus caminos son otros, mi vida no es la tuya- . Pero si mi vida sos vos ¿Tan difícil es que me ames?-. Difícil es que estemos juntos- me dijo ella.
Ella lo mira, comprendiendo que no hay salida, entendiendo que algún buitre, le va a robar su casa, su vida, simplemente le ofrece café, besa sus labios, le asegura que la salida existe. El detective la mira con lastima, pero es todo tan perfecto ella, sus hijos, la casa, algo sobra, algo falta.
Amanece sobre el infierno, camino confundido por la avenida, ella me odia, me aleja de mi razón solo quiero disparar, solo tres balas, solo tres bangs y este sin sentido se acaba, yo lo se, no debo perder el tiempo.
El tiempo se acaba, pregunta sin ganas a los testigos. La carta habla pura estupideces pasión, amor, odio, soledad el detective no lo entiende.
Observé la espesa niebla, me acerque al edificio, ellos están ahí me miran, yo con la pistola les apunto, ahora lloran cobardes; pero yo… yo lloro, no se que hacer, ellos se van. Por la ventana se escaparon los otros dos, por lo visto el muerto era asegurador. Sigo llorando. Un seguro salvaría la hipoteca, todo seria perfecto, mi vida esta asegurada, yo sobro pensó el detective. Una pistola sobre la cabeza. En una habitación de hotel barato el detective intenta ser valiente. El arma se carga pero solo una bala es útil, las otras dos desaparecen. Mira la foto de su familia por última vez, con su mano izquierda toma el arma. Una carta les dejaré para hacerlos vivir el infierno que no pude realizar. Una pistola sobra la cabeza. Cierra el sobre. No tengo el valor de escribir, adiós ángeles, adiós hermosa lo hice por ustedes, por el seguro. BANG.Bang. la pared se baña de sangre. La espesa niebla ahoga las sirenas. Una rosa cae en la tumba. La tumba se llena de tierra. Un hombre. Un héroe. Un hombre que quiso ser héroe.

Lucas Moreno 2 de abril del 2008 20: 46 Córdoba Argentina

14 canciones para vivir

2008-03-03T17:38:00.000-02:00

1.Wish you were here:
Deseo que estés aca deseo que luches por lo que crees imposible ya que año tras año seguimos nadando en una pecera que va a ningun lado pero lo importante no es llegar lo importante es caminar.
A veces creímos que podíamos distinguir el cielo del infierno un viento frió de una cómoda brisa pero después nos dimos cuenta que le problema no era que nuestros héroes se hayan convertido en fantasmas el problema era que hayamos dejado de luchar.
Grupo: pink floyd álbum: wish you were here

2. Todo pasa:
En la ciudad gris vivimos tanto tiempo nos perdimos entre bares y cafes y en esos momentos en que ella estaba llorando, estaba desesperada, solo vivimos y nos olvidamos de amar asi perdimos a la mujer que mas amamos en nuestra vida.
Grupo: los piojos álbum: tercer arco

3. stop crying in your Heart:
Espera, espera no tengas miedo puedo que estes cansado de vivir puedo que todas las estrellas que te acompañaron se desvanezcan lentamente pero siempre vas a estar vos, vos y tu corazón, ya es momento de que dejes de hacer llorar a tu corazon porque la vida sigue, porque la vida dura, porque la vida es demasiado extensa para abrir tu corazon una sola vez.
Grupo: oasis álbum: heathen chemistry

4. calle melancolía:
Y sin embargo caminas por las calles buscando algún encuentro que te ilumine el día y no hayas mas que puertas que niegan lo que esconden y las chimeneas vierten su vomito de humo y vos estas ahí esperando algo o esperando a alguien pero solo estas vos y tu cigarrillo quemándose entre tus dedos
Interprete Joaquín Sabina álbum: sabina y compania

5. Buffalo soldier:
Ellos podrán reprimirnos podrán hacernos sentir menos pero dentro nuestro existe un búfalo que guerrero que ni mil balas y ni un millones de misiles podran parar porque la música lo mueve la música lo emociona la música lo transforma
Pero no te preocupes los pájaros canta el sol sale por la mañana y la brisa de mar moja tu rostro.
Interprete: Bob Marley álbum: confrontation

6. juntos a la par:
Y la pediste tanto a dios que al final escucho tu voz todo debería ser tan sencillo tan perfecto como esta canción
Aunque ya es tiempo de que entregues tu corazón
Interprete Pappo

7. every body hurt:
Pero todos lastiman, pero todos te desprecian y cada vez estas mas lejos de vos mismos pero espera cuando los días sean noches espera, espera porque todos lastiman aunque también todos lloran
Interpreta: R.E.M álbum: brigitte

8. Llenos de magia:
Alguna piña volo y algun pesado callo que se cuentan que estamos cerca. Por mas que quieran volver y las flores quieran arrancar los dinosaurios no van a parar la primavera
Interpreta: la vela puerca álbum: a contra luz

9. The best of you :
Te tengo que hacer una confesion a veces estoy cansado de luchar pero no me rendire me niego a hacerlo aunque a veces no se si estoy sobreviviendo o resistiendo pero tampoco me lo pregunto
Interpreta: Foo figthers álbum: In your honor

10. como un buey:
vamos a andar vamos a caminar, vamos a ponernos frente a dios y preguntarle que carajo es esto porque de eso se trata la vida de existir de vivir :

“la única gente que me interesa es la que esta loca, loca por vivir, loca por hablar,
loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde...”Jack kerouac
Interpreta: Las Pelostas álbum: BASTA

11. KNOCKIN' ON HEAVEN'S DOOR (versión bossa roses)
y aca estamos después de haber vivido, después de haber amado, tocando la puertas del cielo ya no podemos caminar ya no podemos llorar solo una nube negra nos lleva hacia las puertas del cielo y las tocamos las tocamos….
Interpreta: bossa roses álbum: bossa rose cool version

12. sueños:
cruzamos motañas llegamos al soL y ese punto rojo que nos siguió toda la vida no es mas que nuestra propia alma.
Nos enfrentamos contra nosotros mismos, no entendemos nuestros propios principio, de tanto usar mascaras en nuestra vida terminamos siendo nuestras propias mascaras.
NUNCA NOS OLVIDEMOS DE NUESTROS 194 AMIGOS DE CROMAÑON
Interpreta: Callejeros álbum: Señales

13. Where is my mind:
Lentamente nos acercamos a la locura de vivir de amar de odiar de luchar, empezamos a bailar nos equivocamos pero seguimos bailando nunca nos detendremos y asi nos damos cuenta que la vida es tan complicada que cuando empezamos a enteder de que se trata ya se esta terminando
Interpreta: Pixies álbum: Surfer rosa

14. Cantares:
Llegamos al final del camino y descubrimos que no hay camino se hace camino al andar., descurimos que nuestras propias huellas son nuestras propias vivencia y entonces deseamos empezar de vuelta y volver a hacer lo mismo desde del principio con los mismos errores, con las mismas locuras , con las mismas personas pero solo con un poco mas de amor
Interpreta: Joan Manuel serrat, Joaquín sabina álbum: dos pajaros de un tiro

Deseo que lo mires, deseo que lo escuches, deseo que estes aqui, wish you were here.....

Lucas Moreno 03/03/2008

2008-02-04T03:10:00.000-02:00

insultos a mi mail: mickycanario87@hotmail.com

relato esta historia porque el ocaso me aburre, siempre preferi el amanecer, o tal vez solo lo
realizo para engañar al devenir o para no aceptar que soy humano demasiado humano. Solo nadie sabe porque lo cuento dichas cirucnstancias.
durante el año 1986 en una habitacion de berlin(empapeleda con con leves rayones) el insomnio,como de costumbre, me acompaña. Consigó finalmente entregarme al sueño cuando un sorbo de mi cafe especial destruye mis ansiedades. pero no sirve de nada, luego de quince minutos eternos mis ojos se abren como de costumbre ,siento sobre mi rostro el viento suave que desvela mis oidos.mas tarde esa brisa se transformaen un martilleo constante. Ese toc toc destruye mi cabeza a mitad de noche se transforma en un taladro salvaje. el sol. finalmente me de una tregua y el ruido desaparece.
Una leve lluvia moja las calles de londres yo camino dosorientado por la falta de sueño a lo lejos se ve la torre eifel. Mientras ceno en una pizzeria de la calle corrientes, mis ojos lloran por el humo del cigarrillo y me asusto porque se que esta noche ese infernal y distante ruido vo a volver. Camino inseguro por las calles mojadas (no quiero regresar al hotel)saludo al recepsionista casi sin aire.en el asensor una joven de ojos esperanzas me mira de reojo pero yo estoy ahogados en mis pensamientos.El silencio abraza mi habitacion , la numero setenta y siete La cama me incomoda sadicamente. Desnudo apago la luz con cierto temor. el toc toc vuelve a mi cabeza esto me produce pavor intenta llorar pero solo consigo un grito ahogado.
Enciendo la luz mie dirigo hacia nescafe y caliento el agua . El olor del cafe abraza mis sentidos. mientras tomo un cafe los martilleos sigue inidferentes miro haca el empapelado . y los rayones se desplazan salvajemente . arranco desesperado el empapelado y millones de hormigas salta por todas partes mi habitancion termina siendo negra asustado corro a la recepción.
un veneno brazo las aniquila lentamente solo una sobrevive la observo con tristeza la levanto tomando sus patitas delgadas (ella tiene mas miedo que yo)y la lanzo por la ventana mediante un avion de papel a lo lejos se ve texas.
al morir las hormigas se muere mi ahbitacion las paredes caen lentamente y entonces recuerdo que nunca estuve en berlin,que nunca camine por londres y entonces observo como una lluvia destruye la torre eiffel.
las gotas son cada vez mas fuertes, piedras atacan mi cabeza , un martillo salvaje del cielo. mis ojos observan un cielo pero razo y de cemento.Me encuentro en piyamasobre una cma sin sentido, al lado, mi esposa descansa indiferente y lloro porque se que esos martillos van a a volver y no los voy a poder destruir porque se encuentran en mi mente .
sobre la ventana observo Buenos Aires en silencio mientras el sol sale lentamente por las sierras de Córdoba.
Córdoba cuatro de de febrero del año 2008 lukas